Lostinspace

Tanto amore. Tanta roba. Tanta nostalgia.

Bellissima recensione. Letta d'un fiato nonostante la densità. Fra le molte letture liceali lo tralasciai d'un soffio. Appuntamento solo rimandato. Grazie. E braverrimo.

Oggi mi sono accorto che il mio scroto ha una bellezza intrinseca. Volevo che lo sappiate.

Ora io posso anche capire il recensionismo seriale, l'onanismo seriale, il meteorismo seriale. Nel 2013 vale tutto. Ma tutto tutto eh? Però beccarmi in hope page una recensione di Ramazzotti, con un tracbaitrac bello fresco e nemmeno malcelato è un qualche cosa che mi scombussola violentemente dall'interno. Cioè qui si parla persino di una "suite" di 11 minuti. Io non mi capacito. Poi per carità la musica è qualcosa di delicato, i gusti sono personalissimi. Ma qui stiamo parlando dell'eventualità di essere sommersi da una colata di merda per 660 secondi tra magnifici arrangiamenti ed un finale di sax davvero stupendo. Non immagino morte peggiore. Ramazzotti non ha nessuna classe. Può piacere, ma la classe è altra roba. Per cortesia. Interprete della canzonetta italiota da ormai vent'anni, Eros è un sottoprodotto della musica nostrana con un'inspiegabile seguito oltre confine. Una di quelle aberrazioni che mi feriscono come uomo e come amante di questa arte così sublime. Pochi giorni fa a Sanremo ha trionfato l'ennesimo figlio di un talentsciò. Mi sento accerchiato, soverchiato, nerchiato da una serie di mestieranti del cazzo che usano il mio idioma per spargere feci nebulizzate nell'aere. Sono profondamente depresso.

L'8 lo vedo a Torino. Sarà la ventesima volta? Non le conto più. Un amico, prima ancora che un grande cantautore. Sono "So Softie" diceva qualcuno a me molto caro. Amare la musica di Niccolò ne è la più palese dimostrazione. Sento di non dover giustificare nulla di questa mia personale e intensa inclinazione, cresciuta, maturata negli anni e nei tanti concerti visti in giro per l'Italia. Che una tragedia così personale e terribile abbia finalmente reso possibile una maggiore visibilità ed un maggiore apprezzamento della sua musica ha un che di aberrante. Ma siamo in un periodo che va così, un periodo in cui il voyeurismo, la morbosità e la pochezza la fanno da padroni. Non a caso il Puttaniere sta tornando. E noi ci prepariamo ad accoglierlo con il suo merdoso stuolo di servi bavosi e discinte ancelle. Daje Niccolò.

Sto ascoltando ora. Meraviglia.

Diarrea fumante, degno episodio della vendita dell'anima di un gruppo ormai totalemente asservito allo showbiz di bassa lega. Il tracbaitrac accennato rende tutto molto bello ed il mio ano parecchio ben disposto al meteorismo seriale.

Siete malvagi. Non avete rispetto per il mio quore canùto. Prut!

Ragazzi io sto invecchiando. E' ufficiale. L'altro giorno mi sono scoperto a spendere una lacrimuccia su "A passa d'uomo" mentre tornavo a casa in macchina. Forse la più ruffiana, impersonale e scontata canzone dell'album, dove c'è tutto il De Gregori di questi decenni assemblato in maniera scolastica e a tratti imbarazzante. E ruffiana appunto. Ci sono dei pezzi di vetro, dei compagni di viaggio, una spruzzata di atlantide, due gocce di arlecchino, cose, echi di viaggi e miraggi e rimmel e vaffanculo alla valigia dell'attore. Sto invecchiando perché proprio come gli anziani mi commuovo quando mi vengono a trovare i vecchi amici e scopro che non sono cambiati sotto la pelle che si raggrinza, che sono quelli di sempre. Sempre e per sempre. Fanculo a 'sto disco che mi fa sentire maledettamente a casa, tra le mie cose e gli affetti più grandi ed ancora i ricordi di quello che è stato, quando nelle lunghe notti senza tempo quando, sulle note di Francesco, mi chiedevo il perché. Di una malinconia. Di un dolore. Di una gioia folgorante. Di un vuoto altrettanto improvviso. So Softie mi chiamava qualcuno. Aveva ragione. Fanculo.

Minchia. Solo e semplicemente minchia.