Fernando Pessoa
Il libro dell'inquietudine di Bernardo Soares

LA RECENSIONE

Io non capisco.

Affanni, ansie, livori, mi disturbano. Come insetti che neanche ho voglia di schiacciare. Si badi, non per pietà.

Gioie e dolori mi sfiorano soltanto quando DEVO prestarci attenzione. E sono quasi sempre le gioie e i dolori di altri... Poi, per me, non capisco a cosa serva tutta la pantomina di dover avere dei sogni, delle aspirazioni, delle illusioni, qualcosa in cui credere, un ideale per cui magari morire, e lo scrivo senza amarezza. Con lucidità e un accenno di sorriso sulle labbra.

Ci sono libri, questo so, che non dovrebbero mai essere letti. (Come dischi che, incisi, dovrebbero essere riposti e dimenticati ai più.) Nel "Libro dell'inquietudine..." tutto è divinamente anonimo, umanamente abbozzato, nervosamente sospeso. Sono riflessioni senza un nesso logico e temporale di un piccolo contabile di Lisbona, un omino insonne e dimesso; si intuisce non attraente. Siamo negli anni Trenta del secolo appena trascorso; ma potremmo essere in ogni angolo del mondo e in ogni epoca. E soprattutto Bernardo Soares potrebbe essere chiunque, fra i tanti fantasmi che incrociamo ogni giorno. Ma potremmo anche  essere noi: ed è questo il cancro che questo libro infonde nell'anima del lettore, quando cioè questi per un attimo sfiora la filosofia dell'autore e ne resta travolto e schiacciato. Perchè ciò che Bernardo Soares (fra i tanti, l'eteronimo certamente più tragico e calzante allo scrittore Pessoa) osserva dalla finestra del suo studio in Rua Dos Douradores, piuttosto che seduto al solito tavolo nella solita sordida taverna, o un giorno in campagna in visita a un amico; ciò che il grigio Bernardo annota tranquillo e senza speranza nel suo diario è un mondo interiore che già conosce la Verità di tutto, foriero di un Segreto che i più non vogliono vedere, ed io sto per piangere...

Soares attraversa la "maglia rotta nella rete" di montaliana memoria, ma ci svela che anche al di là è tutto uguale, resta sempre lo stesso...

"(...) Ogni giorno la Materia mi maltratta. la mia sensibilità è una fiamma al vento."