Bertrand Cantat

Uomo di merda. Non un grande artista, non un poeta, non l'ultimo dei romantici. Mi chiedo spesso chi sarebbe rimasto a difenderlo o a dipingerlo come angelo decaduto se avesse avuto un corpaccione alla David Thomas e la faccia di Arto Lindsay. Lui, il libertario ribelle, l'anarchico dalla boccuccia corrucciata, preda del borghesissimo e noioso sentimento della gelosia: e a causa di questo anche brutale assassino. Il male è banale, Cantat una ridicola e violenta macchietta.