Viviamo le nostre vite perché non abbiamo di meglio. Il motivo si fabbrica dopo. Nasciamo dal nulla, alleviamo dei figli come noi legati all'inferno, e poi torniamo nel nulla. Non c'è nient'altro. L'esistenza è casuale. Non ha schema, tranne quello che immaginiamo noi dopo averla fissata troppo a lungo. Nessun significato tranne quello che noi scegliamo di imporle.

Questo mondo senza direzione non è stato forgiato da vaghe forze metafisiche. Non è stato Dio ad uccidere i bambini. Non li ha macellati il fato, né il destino li ha dati in pasto ai cani. Siamo stati solo noi, solo noi.

La strada emanava fetore di incendio, il vuoto respirò pesantamente sul mio cuore trasformando le sue illusioni in ghiaccio.

Spezzandole.

Allora rinacqui libero di disegnare la nostra moralità su questo mondo eticamente vuoto.

Divenni Rorschach.

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