Charles Aznavour
L'istrione The Very Best Of

LA RECENSIONE

A Parigi stamo solo a magna kebab, io che so' vegetariano me la pijo 'nder culo. De magnalumache autoctoni nemmeno l'ombra, è pieno de negri e magrebini, all'anima (de li mortacci loro) dell'imperialismo coloniale.

Della nouvelle cuisine nun parlamone, du' ravioli (due!) ripieni magari co' carne d'iguana e guarniture di erbetta de 'sto cazzo: 48 euri, e mori de fame.

È pieno de froci, bisex e trisex, e gente che gira à la mode tipo: "ma come cazzo te sei vestito".

Io che ciancico du' parole de francese ce provo a dì quarcosa ma questi nun capiscono 'na mazza, o fanno finta 'sti razzisti fiji de 'na mignotta. Quanno te parlano a te in francese e ce stanno più de tre erre nella frase, t'ariva addosso 'na scarica de sputacchi che te ce lavi la faccia.

Nun parlamo poi dei monumenti: Notre Dame se la so' bruciata da soli, la Tour Eiffel è tutta arugginita e al Louvre nun c'è più Belfagor.

Di mastodontici palazzi imperiali che nun servono a un cazzo è piena la città e a te nun te rimane artro che fa' 'na promenade a le jardin (dei mastodontici palazzi) che te cascano li cojoni da quanto so' noiosi.

Sennò vai a vedè du' quadri ar Pompidou e è tutta 'na Cambogia de nasi e occhi storti.

E quanto m'hanno sfasciato er cazzo cor croissant che nun è gnente de che, e er caffè fa schifo ar cazzo.

Beaujolais, Libertè, aujourd'hui, apres midi, Egalitè, bonjour, merci, Fraternitè. Ma annatevene affanculè... Ullalà!

Pronunciate correttamente in francese "la bouche d'Hercule" e sentite come suona in italiano.

Apposta me sento er disco dell'armeno Aznavour cantato in italiano e annate a morì ammazzati.

Mèrde!