Questa recensione non ha alcun significato (come il film).
In strade perdute ci sono pullman che spariscono per poi andare dal meccanico, ci sono donne che erano brune, muiono e diventano bionde, ci sono tipi che chiamano nella stazioni dei pullman e parlano con loro stessi poi c'è uno che trova un orecchio in un prato, uno che sogna di volare ma che è troppo ciucco per avere un minimo di credibilità in trasferta.
Lynch se ne fotte dello spettatore e fa bene, io sono Un dio, voi siete delle merde, anche Dennis Hopper, poi c'è David che canta e tutto diventa un vero must fino al tragico epilogo in cui le due spose diventano delle larve informi come se platinette ammazzasse Raul Bova. "Stade Perdute" è un film da vedere anche addormentati, tanto siete troppo stupidi per capirlo, siete inutili insetti che IO e Werner schiaccieremo senza pietà.
Se questa recensione non verrà pubblicata io mi toglierò la vita e la toglierò anche a 6 bambini che verrano selezionati dai 4 fascisti di Salò.
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David Lynch non è tanto sfuggente quanto enigmatico: un bersaglio mobile per chi lo intervista.
È così emozionante quando ci si innamora delle idee. In un certo senso ci si perde. E perdersi è meraviglioso.