L'inverno;
il sole che più presto tramonta in un tripudio grigiazzuro mentre le foglie riposano, marroni, sul freddo bianco. Morte.
E' il tempo dei compiti fatti di fretta e male, quando si pensava alla lista dei regali,
che quando giungevano le sette si guardavano i cartoni su odeon.
Le cioccolate delle cinque del pomeriggio, a rimirar fuori dalla finestra
il bosco spoglio, e le cime bianche.
Una tisana ai frutti di bosco e due biscotti al malto grezzo.
Una malinconia invernale,
trip hop da neve fresca ed elettronica cullante.
E' il presente che vive nel passato, la stagione del riposo che inizia con il ricordo dei morti.
Presto farà freddo abbastanza e tutto questo ritornerà, immancabilmente
anche quest'anno.
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