Fratelli! questi versi sono dei Pink Floyd!!!essuno sa dove sei,
quanto vicino o quanto lontano.
Continua a brillare, pazzo diamante.
KNOCKIN' ON HEAVEN'S DOOR vivi come un Dio
rò il tuo specchio .Rifletti su ciò che sei, nel caso non lo sapessi Sarò il vento, la pioggia e il tramonto La luce sulla tua porta per mostrare che sei a casa.
da qualche parte dietro ai nomi
che ho per te;
il tuo corpo è fatto di reti
in cui si è ingarbugliata la mia ombra;
la tua voce è perfetta e imperfetta
come petali dell'Oracolo "I told you when I came, I was a stranger"
in una massa di margherite.
Onori il tuo Dio
con bruma e valanghe
è la tua religione senza promesse
e monumenti che precipitano
come stelle su un campo
dove dicevi di non aver mai dormito.
Sagomandoti le unghie
con la lama d'un rasoio
e leggendo l'opera
come un Libro dei Proverbi
che nessun uomo scriverà per te,
una membrana smessa
della voce che usi
per avvolgere il tuo silenzio
si lascia trasportare tra noi due dalla forza di gravità
e qualche meccanismo
della nostra vita quotidiana
le imprime sopra una domanda ordinaria
come il Padrenostro innalzato
su una moneta laminata.
Già prima di cominciare a risponderti
so che non mi starai ad ascoltare.
Siamo insieme in una stanza,
è una sera di ottobre,
nessuno scrive la nostra storia.
Chiunque ci trattenga qui nel mezzo di una Legge,
lo odo ora
lo odo respirare
mentre decora magnificamente le nostre semplici catene
quanto vicino o quanto lontano.
Continua a brillare, pazzo diamante.
KNOCKIN' ON HEAVEN'S DOOR vivi come un Dio
rò il tuo specchio .Rifletti su ciò che sei, nel caso non lo sapessi Sarò il vento, la pioggia e il tramonto La luce sulla tua porta per mostrare che sei a casa.
da qualche parte dietro ai nomi
che ho per te;
il tuo corpo è fatto di reti
in cui si è ingarbugliata la mia ombra;
la tua voce è perfetta e imperfetta
come petali dell'Oracolo "I told you when I came, I was a stranger"
in una massa di margherite.
Onori il tuo Dio
con bruma e valanghe
è la tua religione senza promesse
e monumenti che precipitano
come stelle su un campo
dove dicevi di non aver mai dormito.
Sagomandoti le unghie
con la lama d'un rasoio
e leggendo l'opera
come un Libro dei Proverbi
che nessun uomo scriverà per te,
una membrana smessa
della voce che usi
per avvolgere il tuo silenzio
si lascia trasportare tra noi due dalla forza di gravità
e qualche meccanismo
della nostra vita quotidiana
le imprime sopra una domanda ordinaria
come il Padrenostro innalzato
su una moneta laminata.
Già prima di cominciare a risponderti
so che non mi starai ad ascoltare.
Siamo insieme in una stanza,
è una sera di ottobre,
nessuno scrive la nostra storia.
Chiunque ci trattenga qui nel mezzo di una Legge,
lo odo ora
lo odo respirare
mentre decora magnificamente le nostre semplici catene
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