L'ago di una siringa si infila sottopelle, all'altezza del fegato. Fa male, lo so che fa male, sono stramaleddettamente sicuro che fa male, ma il mio corpo non ha nessuna reazione al riguardo.

Si, è così, il mio corpo non si oppone a questo dolore, anzi sembra quasi che ne tragga un piacere sadomasochista. Ho perso la capacità di capire cosa sta succedendo. E' come se cadessi nel vuoto al rallentatore, piano, talmente piano da non riuscire più a prevedere il momento in cui arriverà dell'inevitabile impatto.

La siringa affonda sempre di più, inesorabile, ma senza alcuna fretta. Ormai anche il mio cervello ha smesso di reagire al dolore, adesso sono completamente anestetizzato. Non riesco più a muovermi. E' passato del tempo, ma non saprei dire quanto. Ora la siringa è solo un vecchio ricordo impolverato che giace in vicolo cieco insieme al dolore che ha provocato e a mille ragnatele.

Sto bene adesso. La mia mente è vuota, sgombra da tutti quei pensieri fumosi che la attanagliavano prima. Non sento più il mio corpo, forse è proprio scomparso, ma non è importante. Adesso c'è solo una musica incantevole, che entra goccia a goccia nella mia anima, come le lacrime piante per quel dolore, un dolore che ora è solo un ricordo. Si, è solo uno stupido ricordo quello che mi rimane alla fine di tutto.

Forse non sarà abbastanza. Ma, frugando negli angoli bui della mia mente, quello stupido ricordo è ciò che descrive meglio 'Roseland NYC Live'.

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