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S. è Sara ed è Sirius Black, pupillo di San Rocco, protettore dei carcerati. E' tutto e nulla. E'una delicata e tenera fanatica delle patate. Fa la scrittrice. Frequenta con poco entusiasmo ma risultati buoni fino ad essere imbarazanti un liceo classico di scarso prestigio. In costante delirio espressivo, vede nel cinema la riscoperta dell'arte ed il suo futuro stesso. Arrivare ai trent'anni è tutto ciò che desidera dal suo domani. Tra tre anni lascerà finalmente il suo banco nell'angolino felice e la casa dei suoi genitori per raggiungere Roma e divenire un idolo pop, realizzando il sogno di Oscar Wilde, Briab Slade, Curt Wide e Arthur Stuart. A vent'anni vorrebbe pubblicare un romanzo perfetto, per trascorrere il suo ultimo decennio di vita immersa nelle più conturbanti lussurie. Morirà in Nuova Zelanda e sarà sepolta al Père-Lachaise, a Paris, con Proust e - chiaramente - Oscar Wilde. Crede nelle virgole e lo giura due volte, nel Dio Brian Molko, nelle Banane in Pigiama ed in Velvet Goldmine. Vuole bene ai suoi amici e si fida di loro solo da sobria. Qualche volta, quando è con loro, riesce persino a sentirsi normale. Quando è ubriaca è sconcia e frivola e può dire qualsiasi cosa mantenendo l'espressione più seria.
La commuove la perfezione, la corrpompe il bello, la intristisce la mediocrità e la volgarità la sconvolge ed affascina. Sa cos'è la felicità: l'ha avvertita sulla pelle. Ora è vuota a perdere.