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Qualche nuovo album si accumula nel mio scaffale: Springsteen, System of a down, i Van Der Graaf Generator... a parte gli armeni si direbbe che io stia invecchiando precocemente, ma non è così. Vivo invece da ingenuo smaccato dal disinteresse generale per la musica e i vettori, provo un senso di repulsione appena qualcuno dimentica una copia pirata o un master dell'ultimo artista pop di grido, senza la custodia, tanto potrebbe giocarci al tiro al piattello con il formato sonico di oggi, vero? Non è questione di Nostalgia o non solo.
Sono giorni che scorre nel lettore un disco che ha segnato la mia vita, in pieno delirio Duraniano, quando certe controprove del vuoto successivo scatenavano almeno il ludico piacere di sentirsi ehm alternativi. Ritrovo questa copertina, l'uomo che dignitosamente ascolta il fruscio degli alberi, e mima con la sua musica la possibilità che il mondo - dopo i riverberi new wave - si fermi placidamente ad ascoltare. E dire che viene dall'esperienza un po' estetizzante dei Japan, dei quali il sottoscritto non ha mai delirato...
Gli antichi fantasmi del passato si confondono con la serenità di "Pulling punches", ed è quasi irritante - con la sua frenata energia, ma pur bella - rispetto a tutto il resto. Una delicatissima "The Ink In The Well" mi conduce nell'Eden che l'Occidente non è più riuscito a trovare: pennellate, come quelle di Picasso, forme astratte che alla fine riportano l'uomo soltanto alla traccia primordiale della sua conoscenza. In fondo è tutto relativamente semplice, per quanto sembri lontano da tutto ciò che noi vediamo. Sublime decadenza, non smacco, come "Weathered Wall", dove le tenebre della notte portano l'uomo alla fine della contemplazione e alla purezza di pensiero. "Brilliant Trees" io lo trovo ancora serafico e sereno, abbacinante come i raggi di sole che filtrano dagli alberi nel tardo pomeriggio, prima del tramonto, e Sylvian è lì, quasi un'eremo mantrico, mentre ci invita a raggiungere questa dimensione.
"Nostalgia" è una di quelle canzoni che sembrano durare in eterno, riverbero infinito di un'emozione indivisibile, struggente e finanche "dolorosa" quando la melodia arricchita dal pianoforte di Steve Nye sembra prenderti per mano e invaderti la mente: in realtà è un'energia positiva, non certo quella stancamente accademica della new age, che produce questo effetto mai saturo: l'ascolteresti di continuo e lasci che ti porti via, lontano. Da qui. una spiaggia del Veneto è ben diversa da un esilio giapponese, nonostante la presenza degli ex-Japan Barbieri e Jansen, o Sakamoto - a un anno dalla splendida "Forbidden Colours" sempre con Sylvian, Mark Isham e l'onnipresente Czukay, ma è come se mi sentissi in diversi posti nello stesso tempo. Pura comunicazione, per cui mi sfugge ancor di più l'ermetismo snobistico del suo recente "Blemish".
E la conclusiva title-track è un'epilogo di una ricchezza sorprendente, quasi austera ma mai biecamente contemplativa.
Ho ancora nel cuore quest'album, che mi illuminò nei miei 16 anni una stagione di molti anni fa - 1984 appunto - a dispetto di quegli amici che ostentavano un'emotività forse già coinvolta dal magma del presente, e che infatti predilivano la sola "Pulling punches" come viatico più o meno orecchiabile della loro misura.
Mi ci rispecchio ancora: e a distanza di oltre vent'anni, penso che dall'estetica decadente dei Japan è nato e risorto soprattutto uno spirito libero
Elenco tracce testi samples e video
01 Pulling Punches (05:03)
If heaven watches over me
Sowing seeds back in the soil
With eyes that see, hands that feel
Why am I the last to know
Sheltered lives spent partially breathing
Are gathered together under new religion
Pulling punches, sleeping on our feet
Pulling punches, I needed someone to comfort me
Raised in summer days of splendour
Who would've dreamed of love never ending?
A better world lies in front of me
A sketch of life in the books I read
Then as I walk where heaven leads
Why am I the last to know?
Simple lives spent partially breathing
Are gathered together under new religion
Pulling punches, sleeping on our feet
Pulling punches, I needed someone to comfort me
Raised in summer days of splendour
Who would've dreamed of love never ending?
Nature feeds this nausea
Deep inside the heart of me
02 The Ink in the Well (04:32)
The lights of the ashes smoulder through hills and vales
Nostalgia burns in the hearts of the strongest
Picasso is painting the ships in the harbour
The wind and sails
These are years with a genius for living
The rope is cut, the rabbit is loose
(Fire at will in this open season)
The blood of a poet, the ink in the well
(It's all written down in this age of reason)
The animals run through harvested fields of fire
The bitterness shown on the face of the homeless
Picasso is painting the flames from the houses
The sudden rain
These are years with a genius for living
The rope has been cut, the rabbit is loose
(Fire at will in this open season)
The blood of a poet, the ink in the well
(It's all written down in this age of reason)
Fire at will
03 Nostalgia (05:43)
Voices heard in fields of green
Their joy their calm and luxury
Are lost within the wanderings of my mind
I'm cutting branches from the trees
Shaped by years of memories
To exorcise their ghosts from inside of me
The sound of waves in a pool of water
I'm drowning in my nostalgia
06 Backwaters (04:52)
Once again I'm hiding in backwaters
Running this way and that
Trying so very hard to please
(Beware of hidden snares)
Rushing to bite the hand that feeds me
Running this way and that
(There are always other possibilities)
This way and that
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