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I Vangeli apocrifi sono alla base della bella rilettura della vita di Gesù, uomo e non Dio, che ne fa il cantautore genovese. Ci suona la, non ancora famosa, PFM, e nell'Italia bigotta degli anni '70 fu un bel, e salutare, pugno allo stomaco. Forse un po' troppo acerbo musicalmente (la prima parte è abbastanza monotona), ma brani come "Via della croce"; "Tre madri" sono da mandarsi a memoria. Chiude l'epica "Il testamento di Tito", un idillio.

Album di transizione, di cover, di pezzi già editi. Da Cohen a Dylan, da Brassens a sé stesso, con tre inediti. Uno dei suoi meno ispirati, ma è pur sempre un album di livello altissimo.

Per dire, è il più bello di De André dopo "Creuza de ma"? Voto sì.

Il primo dei due dischi scritti con Bubola: è il periodo folk, quello più americano. Il lato A è una sfilza di classici ("Coda di lupo" vale una nota di merito), il lato B, tolta "Sally", sembra una raccolta di scarti. Ma, alla lunga, lo preferisco anche all'Indiano.

Corposo "greatest hits" (33 canzoni) con l'aggiunta di due cover ("Io che amo solo te" e "Dio è morto"): sembra che non abbia più voglia di proporre nulla di nuovo e, in difesa, volge lo sguardo al passato (suo e di altri).

Un album bellissimo il cui filo conduttore è la nostalgia di un tempo rimpianto e definitivamente passato ("La leva calcistica della classe '68; "Rollo & His Jets"). Grande varietà musicale, testi da mandarsi a memoria: è in una forma mai vista, forse, mai più ripetuta.

Alla fine di un lungo viaggio, la nave svanisce e ne scompare financo il ricordo. L'ultimo lavoro di Guccini lascia il segno, ed è il suo album migliore da molti anni in qua: la title-track, arabeggiante, funziona a meraviglia, così come la quarta canzone di notte (definitiva, imperiosa). Le amare dolcezze de "L'ultima volta" tratteggiano un artista esistenzialista e fatalista come nessuno in Italia, ma sorprende soprattutto l'excursus vagamente felliniano de "Gli artisti". Buon viaggio, Maestrone.

Più curato musicalmente rispetto al precedente, Guccini comunque non rinuncia al minimalismo. Poesie, più che canzoni. Roba di lusso, però: "Lui e lei"; "Al Trist"; "Vedi cara"; "Giorno d'estate"; "La verità". Fa da corolla, la battagliera "Primavera di Praga". I Nomadi, in questo momento più popolari, lo aiutano come interpreti delle sue canzoni, in effetti lui, vende ancora pochissimo.

Il lento morire delle città si interseca col lento perire dell'uomo che le popola: un disco a tratti magnifico, sontuoso ("Bisanzio"), ironico ("Bologna"), narrativamente coinvolgente ("Antenor"), da pelle d'oca ("Lager"), da piangere ("Venezia"). Con qualche brano in odor di riempitivo, ma c'è abbastanza polpa e molta, molta ciccia.

Piccolo cambio nei suoni (entrano violini e ottoni), e avvisaglie del Battiato che sarà, perso in galassie lontane e, appunto, mondi lontanissimi. Si autocita, ogni tanto la butta un po' via ("Temporary Road"), ma è un album che vale molto, moltissimo.

Eppure, checché ne dica la critica, a me a tratti piace molto (come asciuga "Ruby Tuesday" mi fa impazzire), a tratti mi annoia tremendamente ("Invito al viaggio"), ma recupera due Endrigo perduti nella memoria.