Ne sono convinto.

Se voi foste veri uomini, e non hipster invertebrati dediti ad ascolti da rammolliti, l'interno dei vostri stessi testicoli rimbomberebbe scrollato da suoni di questa natura.

Praticamente la colonna sonora dei vostri membri ancora scalpitanti, nonostante misure di gran lunga inferiori alle medie di Lilliput, articolata dal consueto corollario di nefandezze:

rutti, rullate ignoranti, riff che non conoscono il concetto di eccesso di velocità, sparati in faccia con la stessa sottigliezza con la quale vengono declamate farneticazioni di complotti rettiliani e messianiche (per l'appunto) apparizioni oniriche di Lemmy Kilmister.

E poi ancora canotte unte, il canto delicato di Matt, un artwork più tamarro di una serie di Jersey Shore.

Cose che fanno crescere i peli pubici, inturgidire l'ego e regredire allo stato paleolitico che sempre alberga in noi e nelle nostre preziose cellule germinali.

UH (ZOT)

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