Singapore Sling
Life Is Killing My Rock'n'Roll

LA RECENSIONE

Ho dato in pasto il brano Curse, Curse, Curse ad un gruppo di amici che non andava cercando altro. Mi sono chiesto se, spogliato da riverberi e voci da fantasma, ne fosse venuto fuori un gran pezzo street rock. E così è stato. Sembravano gli L.A. Guns degli esordi con una canzone che nei primi lavori ci poteva stare tutta. Il brano è qui, considerate un tempo di base più veloce e capirete che non sto dicendo poi una cazzata così pelosa. Ora, non voglio spostare il discorso su un terreno effettivamente troppo lontano. Però volevo arrivare a dire che quando si fanno esperimenti per capire perché attorno ad Anton Newcombe orbitino sempre formazioni interessanti e schifosamente, dannatamente, maledettamente, banalmente fighe, si arriva sempre ad una conclusione. Lui ce l'ha lungo, l'orecchio. 

Odio, cazzo se li odio, quelli che scrivono recensioni-ricetta tipo metti 1/4 di Pink Floyd, aggiungi 77/23 degli Stooges, 2 parti di Tony Tammaro e poi agitata tutto, avrai il capolavoro. Magari fosse così semplice. Attorno a Newcombe gravitano esseri umani che ci sanno fare con la musica perché hanno talento puro, innanzitutto, e perché sanno affondare il mestolo nei calderoni del latte fresco e ancora grasso di tanti generi. Hanno un perché tutti questi ragazzi, non lasciano mai indifferenti. Penso agli Asteoid #4 che dai Floyd ai Suede agli anni degli acidi spaziano nella pace dei sensi con grande abilità. E penso ai nostri che, invece, sono più cattivi e sembrano quegli smilzi di Millwall, eroinomani anni '80, fieri ostentatori di un manuale di regole non scritte su come ci si deve comportare quando stai acquistando rrrobba in periferia. E forse qualcosa di più. Come nei Brian Jonestown Massacre e nei pulcini riscaldati da cotanta chioccia, anche per i Singapore Sling gli intarsi, le rifiniture, i lavorii di cesello e di fino, i trasalimenti lievi, le corde sfiorate con delicatezza prima della tormenta di ferraglia sono tanti e notevoli, lubrificati a dovere per schizzare tutti insieme in un grande orgasmo noise /shoegaze. Questi ragazzi provengono dall'Islanda e ne rappresentano il lato più trafelato, sudato, astinente: quello delle polverine chimiche che un grammo ti fa sudare un litro di grasso.

I Singapore Sling in opposizione ai paesaggi sonori metafisici ritratti dai Sigur Ros o dai Mùm. E mi piace questa cosa. Mi piace la sensazione di arsura, di fiamma ossidrica a fior di pelle che procura la loro musica. Si muovono tranquilli e dannati come se alle spalle avessero la Velvet Undergound experience, selvaggi, funambolici e slabbrati come in alcune presunzioni dei Black Rebel Motorcycle Club. Soprattutto, i Singapore Sling devono aver avuto molti rapporti sessuali per via auricolare con Psychocandy e i primi lavori dei Sonic Youth. Perché suonano influenzati a più non posso da quelle ambientazioni caustiche, dove non sai se chi canta è morto o meno, dove non sai se a fare tanto rumore è la gru che solleva carcasse rugginose di automobili o una semplice chitarra attaccata a mille pedali che sfondano.

Classe, cattiveria, rigor mortis e furia in un album che alla new wave, al post punk, al gothic rock, al noise, allo shogaze e alla psichedelia deve davvero tutto. Forse anche a qualche puttana nelle periferie di Glasgow. O Reyikjavik, fate come vi pare.