Iggy Pop
The Idiot

PRODUZIONE DI MASSA

Cercavate una ragione per sopprimere l'insostenibile osmosi di scorie industriali, e il vapore grigioperla che sporca il cielo immacolato. Cercavate la vecchia chiave bagnata da ruggine e polvere, lasciata chissà dove per troppi anni vagabondi. Nuova Frontiera e Sogno Americano fuori da quella porta impassibile, di un ipotetico inventario sociale. Ma James guardava dritto in the face la puttana che tormentava le sue notti di polvere e adrenalina suicida. James prendi questo momento balordo per le palle. Spara col fucile al televisore color arcobaleno che s'agita mascherato da Giuda, e strepita con la voce di Nixon. ?La gente diceva che noi eravamo negativi, potevamo prendere senza il bisogno di dare..Volevo solo un pò di rumore con i ragazzi dum dum, e cantare una strascicato da-da-da..' Cosa t'importa dell'omologato pensiero comune; tu sei un Gioiello, ricordalo! Vivi e spera che il prossimo non porti via la tua lucida, suburbana follia di reietto. Vivi e spara allo Zio Sam, James, e ?fanculo al Presidente. Sì, ?fanculo ai commensali del potere: voglio dipingere su questo muro scrostato e schiavo di vomito e piscio la vostra fine biblica, un Golgota definitivo che annienti l'apocalisse morale umana. David prese sulla strada il ragazzo del Michigan. Figlio del diluvio notturno che tolse il velo alle utopie post-'68 e perso tra slanci e fragilità enormi. Lo caricò in macchina, destinazione Francia. Chateau D'Herouville, poi il freddo inverno berlinese degli Hansa Studios. ?Le cose furono dure senza i ragazzi dum dum, non riuscivo a parlarne il linguaggio e ricordo come fissavano a terra. Quasi che potessero sprofondare l'intero mondo..' La Sorella Mezzanotte riusciva a lenire ferite che sanguinavano da un decennio. Bastava chiamarla, la Sorella Mezzanotte, lei sentiva la tua disperazione un poco idiota. Un tetto, un riparo per due anime naufraghe ostaggio d'un destino boia: ?Calling Sister Midnight, can you hear me call. Can you hear me well, can you hear me at all. Calling Sister Midnight, i'm an idiot for you..' Il gelido battito cardiaco di ?Nightclubbing' è un electroshock con i fumi della chitarra in acido di Alomar: preludio al post-punk, segnale da un futuro prossimo di ?piaceri sconosciuti'. Come zombi dopo la Bomba Nucleare attraversiamo la città desolata, osserviamo persone mai viste prima. Siamo fantasmi, camminiamo narcotizzati. Passeggeri della notte che imparano nuove danze, e riti antichissimi. Perché ancora esiste ?Funtime', un tempo per divertirsi tra le macerie di un'umanità che potrà essere solo artificiale e nient'altro. Uno scorcio, una luminosa lama new-wave a penetrare nelle carni del presente. Ma James aveva il cuore malato, schizzi di sangue impazzito sulle pareti. Ora, piccolo bastardo, guardi le stelle scontrarsi. E un sentimento vuoto e costante, da cui non puoi fuggire, lega il tuo animo stolto. Come i lacci stretti di vecchie scarpe. Ti senti un rottame senza il suo sguardo, un tragico Brando? Prova a sognare, lurido tossico. Non capisci che finirai a elemosinare il solito perdono, chiuso in un sudicio cesso? Prega ancora una volta, verme. Sei malato, e tu vuoi soltanto la tua piccola?China girl' intorno. Una fottuta euforia inconsapevole, e la quiete dei suoi occhi severi con parole complici: ?Chiudi il becco, Jimmy. Shhhh..'

?I'd stumble into town. Just like a sacred cow. Visions of swastikas in my head, and plans for everyone. It's in the white of my eyes, my little China Girl..You shouldn't mess with me. I'll ruin everything you are. I'll give you television. I'll give you eyes of blue. I'll give you men who want to rule the world..'

Un morbido sax colora le note al neon di ?Tiny girls', ballata di luci soffuse in un locale cibernetico. Sono loro, le innocenti Piccole Ragazze che cerchi avido e aspetti. Non è lei e il suo passato. Lei e i suoi inganni. Non il suo make-up, che potranno farti credere nella donna che amavi. E che adesso si trascina stancamente dietro isteriche risa. Cosa c'è signor Osterberg, ha difficoltà con il gregge? Oppure non sopporta il pastore.. Una pecora nera nel bianco candido e conformista, stacca dal cammino uniforme e conduce solitaria forte del suo pensiero rivoluzionario. Ha una dignità, la pecora nera, e un idealismo che altre non hanno: semplicemente mangiano, producono e crepano.

E' anche la più piccola azione politica a fare la differenza, a distinguere talvolta il puntino nero nel pallido lassismo e Pensiero di Massa. Caro James Jewel Osterberg, in arte Iggy Pop, lo avevi intuito?! La pecora nera corre verso il trono del Potere e cerca di ?profanarlo'. Tenta di liberarlo d'ambigue contaminazioni passate. Perché è al centro delle cose che bisogna puntare, con determinazione, per il pericolo reale di un dialogo fra replicanti. Uguali. Stessa espressione. Stessi sogni. Stessi incubi.

?Before you go, do me a favour. Give me a number, of a girl almost like you. With legs almost like you. I'm buried deep in mass production, you're not nothing new. I like to drive along the freeways, see the smokestacks belching. Breasts turn brown, so warm and so brown..'