The Punisher

DeRango ™: 1,08

DeEtà™ : 7571 giorni • Qui dal 23 settembre 2005

Joe Cassano Dio Lodato

31 mag 06

Voto:

..e siamo sempre nei paraggi di Mondo Marcio e compagnia bella. Nulla si crea, nulla si distrugge, tutto si trasforma! (pace all'anima sua...). Recensione sentita ed emozionante (complice forse lo spettro della morte che rende sempre ogni cosa più intensa e vera...)

Giorgio Gaber La Libertà

31 mag 06

Voto:

forse hai ragione santi_b e ammiro la forza e la testardaggine dei vostri 20 anni!! Io ne ho più del doppio e mi restano SOLO idee balzane e un personaggio (Punny) a cui sono emozionalmente legato che ha MOLTO più coraggio del ME vero e dice cose che io adesso non avrei coraggio di dire. Vi voglio bene (cazzo, mi sto rammollendo puttanacciatrijazzainfame!!!)

Paco de Lucía, Al Di Meola, John McLaughlin Friday Night In San Francisco

31 mag 06

Voto:

Non sono d'accordo Sexy. Non è una recensione da "venditori di culo" questa, fatta così, scusa eh?!

Max Pezzali TuttoMax

31 mag 06

Voto:

Invece di giocare ai fantasmini qui, perchè non vi autenticate e vi scrivete in pvt queste bellissime e profondissime riflessioni sul vivere, l'amare e il morire?! Grazie .-)))

Radiohead OK Computer

31 mag 06

Voto:

Davvero ajeje, 5 ai radiohead, 3 all'ultimo Eels, senza ombra di dubbio: bendato, con la mano sul fuoco e lo scroto su un'incudine alla mercè di chiunque. :-)))

David Gilmour On An Island

31 mag 06

Voto:

mhh

David Gilmour On An Island

31 mag 06

Voto:

Recensione paracula per un disco assolutamente mediocre e di mestiere (personal opinion, eh?!). Stavo per farne una io ma ce ne sono ormai troppe... bah

Paco de Lucía, Al Di Meola, John McLaughlin Friday Night In San Francisco

31 mag 06

Voto:

Ors-U' dis-lessi//co SF(ascia) si -aus_culti isTO discQette Ke, se LEi puot|eSSE|, MAL¤ N-o-n f@cERE :-)))

Paco de Lucía, Al Di Meola, John McLaughlin Friday Night In San Francisco

31 mag 06

Voto:

vuoti, silenzi, imperscrutabili pertugi si annoverano negli elenchi ormai stantii di recensioni autoctone come falene imbizzarrite e placide aggrovigliate nel sottobosco di pensieri fatui. Che corrono su nuvole di spasmi terapeutici e insani. Come la musicalità che viaggia a zero gradi. Centigradi. Milligradi. Ho perso il conto e finanche il senso ultimo. Giammai. Orsù. Immane.