C'erano gli (International) Noise Cospiracy intervistati alla radio, e c'erano anche Marx, il comunismo e Babbo Natale. Il bello è che qualsiasi essere umano poteva chiamare e fare la propria leccata di culo (persino io, ma avevo finito il credito). Verso la fine, chiama questa tipa. "Hey, ho letto una vostra bella intervista" (in Italia il capolavoro pare sia uscito su Rolling Stone, ndr); ad ogni modo il cantante si scopre il culo per la leccata.
"C'erano queste 3 righe su come fare la rivoluzione, e queste 3 pagine su come vestire bene Armani (o Versace, non ricordo bene, ndr), e come siete belli vestiti Armani (o Versace, ndr). Volevo chiedervi: ma se uno non c'ha un soldo, alla rivoluzione ci può andare coi panni vecchi?".
Ora, io non so cosa abbia pensato il tipo in quei secondi di silenzio, ma di sicuro s'e' tirato su le mutande.

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Parlare di musica è come ballare d'architettura.

Appunto per questo, noi scriviamo in silenzio.

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Il Coronet me lo ricordavo perchè Mark Sandman ci aveva fatto una rarissima suonata coi dEUS, poco prima di traslocare in un mondo migliore di questo. Altri tempi: ora al Coronet ci fanno le sfide: di rime, rutti, scorreggie – tutto fa brodo. Neri, cinesi, bianchi repressi, special guests saltano a turno sul palco nel trionfo della globalizzazione del thrash.
“Inginocchiati e baciami la crosta ma con tenerezza” – costruisce di rima il primo con arguzia.
“Fanculo, torna al cesso a stringerti le palle gommose” - chiude la battaglia l’altro, e probabilmente scorreggia.
E così per tutta la serata, in una interminabile sfilata di puttane e figli di puttana, scimmie e scimmioni, bastardi e spacciatori, scoppiati e frustati, geishe e pezzenti.
Tutti miei maestri.

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Di Craig B. mi è sempre piaciuto quel sorriso sardonico e – si può dire? – un pò idiota. L’avevo scoperto perchè pubblicava per la Chemical Underground, anche se – massì, si può dire - non c’azzeccava un cazzo: i suoi Aerogramme suonano una sorta di industrial/prog-rock/death-metal/post-rock/emocore/e-menate-varie – insomma roba perfetta per sentirsi in pace nel mondo fico-alternativo. Tra qualche sera Craig B. ha in programma una suonata quì nei paraggi, ma non credo di andarci.
Una volta lo becco alla fine di un concerto (capita): lo riconosco e lo saluto.
“Da dove vieni?” – mi chiede. “Mah. E’ passato così tanto tempo, non ne sono più sicuro”. “Beh, non è il modo giusto per farsi una moglie. Ti manca la moglie?”
“Certo che no. E a te, ti manca la moglie?”
Di nuovo il suo sorriso idiota. “Come il pompino manca all’uccello, man”.
Mentivamo entrambi.

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Nota Bene: Questo sito crea dipendenza. Nuoce Gravemente al portafoglio. Può provocare sonnolenza sul lavoro. Per eventuali problemi di natura sociopatologica, rivolgetevi un po' a chi vi pare, noi vi abbiamo avvisato.
Lasciate ogni Shakira o voi che entrate

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DeBaser non è un utente on line, ma un disco dove i messageboard si scambiano contenitori sulle independenze. Se ti musica il piacere non può non musicarti. Oh, tutto scritto della lettrici & dai lettori.

Ma se leggono, come fanno a scrivere? Entra e scoprilo, no?

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Sono dunque occorsi 3 anni all'FBI per procedere lo scorso gennaio all'arresto di Irving Lorenzo, per i nemici Irv Gotti e per gli amici Lorenzo - sempre che ne abbia conservato qualcuno. Figlio di puttana tuttofare, Lorenzino, signore incontrastato di Baisley Park, 5 isolati nel cuore di New York battuti a tappeto da neri armati fino ai denti di automatiche e crack, padrino della Murder Inc. - sussidiaria nientemeno che della Universal - secondo il rapporto dell'FBI un labirinto di stanze infestato da miliardari e mafiosi (e chissà cos'è peggio) capaci di costruire carriere quali quelle di Jay-Z, Ashanti e Ja Rule, finanziate dalla droga ed a braccetto una collezione di inchieste per omicidio.
Negli anni di maggior splendore Frank Sinatra sapeva di dover molto alla Mafia - le sue donne, i suoi soldi, il rispetto. Ma conservava lo stile, e molte cose si perdonano se si conserva lo stile. Il mondo dell'hip-hop è ormai malato alle fondamenta, fagocitato dal suo interno dalla componente gangsta, dalla voracità del Dio Denaro e dall'idiozia di milioni di fan in adorazione ed emulazione di uno stile che non ha conservato più niente di stiloso.

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