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Passo d'addio di una delle band più influenti di tutti i tempi. Gettato lo spirito negli anni '80, infilano un gioiello dietro l'altro: "King of Pain"; "Every breath you take"; "Mother"; "Wrapped Around Your Finger", ma (forse) si è persa la spontaneità degli inizi.

Tornano, dopo quasi un decennio. Gli anni passano e le mode pure. Loro, in fondo, di moda non lo sono mai stati: rieccoli dunque con un album (quasi) classico con qualche lieve venatura sperimentale. Nulla di che, ma tutto molto gradevole.

Pop leggerissimo (quasi evanescente) che però, a sorpresa, funziona come un congegno ad orologeria: "Due destini" e la title-track vanno fortissimo in radio e, di conseguenza, vendono a pacchi. A Sanremo con "Strade" non sfigurano: bene, bravi, bis.

Terzo lavoro dell'artista di Latina, primo non prodotto dalla coppia Salerno/Maionchi. Già il precedente album ("Nessuno è solo") suonava come un passo indietro rispetto all'r&b che contraddistingueva i primi due album (la produzione di Canova aiutò molto), questo è una lagna imbevibile in cui il nostro ci racconta, in musica, tutti i suoi drammini e drammoni esistenziali quasi come se il pubblico fosse il proprio psichiatra. C'é Fossati ("Indietro"), c'è Battiato ("Il tempo stesso") ma c'è (molta) poca sostanza, a salvarsi solo la curiosa "La traversata dell'estate" e il singolone "Il regalo più grande". Poca roba, Mr. Ferro.

Miracolo: l'album non fa schifo. Fiaccato da una malattia che lo ha costretto ad una lunga pausa forzata, il nostro si ripresenta con un disco dolente, sicuramente autobiografico. Niente di eccezionale, ma è il suo migliore dal 1993.

Il "nuovo" Vasco è un concentrato di furore e rabbia, ma le incanala in modo confuso. Il disco, best-seller tra i più celebri dell'artista, è troppo lungo e discontinuo. "Stupendo" è un manifesto generazionale che lascia il segno; "Vivere" il pezzo che commuove, e sorprende, i fans. Ma c'è anche tanta, troppa paccottiglia e qua e là ci si piange un po' addosso. La montagna ha partorito il topolino.

Ormai rassegnato (o soddisfatto?) alle gioie del focolare, perde rabbia, inventiva e anarchia (ma, invero, le aveva già perse da un po'). Chiama Polanski (parbleu) e gli fa dirigere il video de "Gli angeli", ma la sua aura non varca i confini italici. "Sally" è un capolavoro, ciò che gli ruota intorno (molto) meno.

E' record di vendite: Vasco pare totalmente sintonizzato col proprio (inesauribile) pubblico. Ma il disco è uno dei peggiori della sua discografia: lineare come un encefalogramma piatto, inutilmente sbarazzino (e stupido) in molti momenti, sfiancante nell'ossessiva ricerca di un ritornello pur che sia ("Un senso"). Impazza su radio e tv, spot e manifesti pubblicitari. Ma (sembra) non abbia più niente da dire.

Vasco, smessi i panni del rocker anarchico di metà anni '80, è (ormai) un signore sereno, soddisfatto ed "ebbro" della propria ritrovata felicità familiare. Ne risentono le canzoni, talvolta risapute ("Io no"), talvolta "paracule" ("Quanti anni hai"). A salvarsi è la delicata "Laura", ma c'è ben poca ciccia.

Compilation di brani già noti più un inedito ("Gli sbagli che fai") di leggerissima (per non dire altro) fattura. E' protagonista di una serie tv, "Il supervissuto", che ne racconta gesta e leggende. Nonostante tutto, va ancora al massimo.

Con tutta probabilità il miglior album di Capossela, una sorta di summa del lavoro degli ultimi dieci anni (1990-2000). Più accessibile la prima parte, più ostica, ma affascinante, la seconda.

Pare incredibile, ma il disco più venduto di Zucchero negli ultimi vent'anni è questo: scuro, dark, triste, riflessivo, con pochissime divagazioni ironiche ("Vedo Nero") e illustri collaborazioni, da Guccini a Brian Wilson, da Pasquale Panella a Bono.