Il mio appello è prima di tutto un outing. Perché sì, sono anch’io un addicted Radio Sportiva, nell’intimità della mia macchinetta durante gli spostamenti per lavoro. E non sembro essere il solo da queste parti.

Radio Sportiva è stata citata pochi giorni fa, in un commento ad una rece di Algol, da parte del mitico Bartleboom che copioincollo a seguire, perché meglio non si può descrivere la sua essenza:

“Meravigliosa: 24 ore al giorno, 365 giorni l'anno, a parlare del nulla cosmico... Per di più dandosi un tono che raramente ho incontrato in un'aula di Tribunale. Credo che riuscirei ad ascoltarli tutto il giorno. A fine giornata sono un balsamo, un bagno caldo, un massaggio, un buon bicchiere di vino: hanno su di me un effetto taumaturgico. E poi la gente che chiama: gente che avrebbe evidente difficoltà ad utilizzare un ascensore, che chiama per dare dritte di finanza calcistica a Marotta, alla famiglia Agnelli e al Fondo Elliott. Adoro la compostezza di Daniele Tirinnanzi e la comicità provocatoria di Marco Bisacchi, Enzo Bucchioni è il nonno che vorrei ancora avere al mio fianco, con Maurizio Biscardi ci uscirei a cena. La totale e perentoria assenza di figa, poi, conferisce al tutto una dimensione accogliente e confortevole che mi riporta proustianamente alla fase prepuberale. Grazie, Radio Sportiva.”

Potrei anche finirla qui, non avendo molto da aggiungere a quanto scritto da Bartle, se non puntualizzare che la perentoria assenza di cui sopra trova una felice eccezione nel caso della corrispondente per il Toro, sulla quale tra poco spendo due parole.

Vorrei però condividere con tutti Voi la mia lacerante sofferenza per la progressiva normalizzazione di RS, per questo loro devastante cedimento al bon ton radiofonico, lampante spia della decadenza dei nostri tempi.

Per esempio: vogliamo dire che ci manca tanto Aldo Agroppi?

Qualcuno ricorderà che prima di Ronaldo, qualche anno fa alla Juve era già approdato un altro giocatore con il finale in aldo. Ebbene, interrogato sul nuovo acquisto dei gobbi, il mitico Aldo si era prontamente lanciato con la rima: “Osvaldo pisello caldo!”, riferendosi al vorticoso giro di gnocca che pareva ruotare intorno al giocatore.

In questo commento c’era forse tutta l’essenza della Radio Sportiva delle origini.

Oggi sembra non ci sia più spazio per questo sanguigno quanto competente commentatore, grande giocatore del Toro dei tempi di Gigi Meroni e del tutto fuori dal conformismo calcistico nazionale. Per chi non lo avesse presente, giusto una chicca. Una volta lo chiama un giornalista e gli chiede: “Ancelotti ha detto che domani gioca con l’Albero di Natale, lei cosa ne pensa?”. Risposta: “Non so che dirle perché io sono di tutt’altra scuola, io giocavo con l’Uovo di Pasqua.” Cos’è il genio?....

La sua assenza è una delle spie del malessere che sta corrodendo il più limpido successo radiofonico italiano degli ultimi decenni. Latitanti i commentatori scomodi, e sempre più rari gli interventi senza peli sulla lingua. Ma ci sono molti altri segni di degrado che minano ormai Radio Sportiva, poichè nei gloriosi tempi andati la nostra era marchiata a fuoco con alcuni tratti che oggidì paiono scolorire, tra cui citerei:

1. L’utilizzo sfrenato dei calembour più terrificanti, titoli costruiti su giochi di parole di cui ci saremmo vergognati già in prima elementare. Qualunque assonanza diventava buona per descrivere la notizia del momento, con esiti agghiaccianti per dirla alla Antonio Conte, la cui mancanza (delle battute, non di Conte) si fa davvero sentire. Censura dei calembour no grazie.

2. Le pubblicità truzze e zozzone. Qua al nord negli spot ha imperato Giggidagostino e Le-ro-ton-de-di-Gar-la-sco (con le ragazze che entrano ggratiss!), un tempio della tamarro dance che probabilmente non riuscirò mai a visitare. La reclame del CA-PO-DAN-NO D’I-TA-LIA AL-LE RO-TON-DE-DI-GAR-LA-SCO!!!, compreso brindisi con similspumante ed alloggiamento in baracche espiantate dai Gulag mi ha più volte fatto vacillare nelle mie certezze sul San Silvestro. Degni di nota anche i jingles per officine, gommisti e autodemolizioniricambi, cantati da fanciulle con voce roca cha vaiasaperperchè mi fanno scopa con l'indimenticato spot teleVISIVO di Brava Giovanna Brava.

Ma il top era la pubblicità dei locali zozzoni. Da queste parti era ricorrente su RS lo spot del Samara’s, noto locale sabaudo per appassionati di ginecologia, con tanto di riepilogo delle Star in cartellone. Dico, quale altra radio nazionale, avrebbe avuto il coraggio di decantare la serata con Giada De Sade? Oggi invece, forse a causa del troppo successo, senti solo più le solite pubblicità generaliste di grandi marchi, che passano su qualunque altra radio nazionale.

3. Gli opinionisti che litigano con gli ascoltatori che chiamano in diretta. Un tempo alcuni parevano davvero imbufalirsi per le domande degli ascoltatori, che certo non brillavano in competenza calcistica. Per non parlare di quel tal giornalista da sempre accusato di essere antijuventino e di conseguenza martellato in diretta da provocatori gobbi ai quali incredibilmente dava pure corda, con clamorose scazzottate radiofoniche.

Fortunatamente resistono ancora alcuni pilastri della vecchia Radio Sportiva, come i collegamenti con le squadre di serie A, ognuno gestito da un giornalista locale che parla solo di quella piazza, dando notizie sulla qualunque, pure della prima comunione del figlio del massaggiatore. E qui mi collego alla felice eccezione della perentoria assenza di cui sopra.

Ivana Crocifisso, l’unica corrispondente femmina, la quale guarda caso parla del Toro, la squadra che da sempre ha nel suo dna la connotazione di attributi. Comunque la nostra Ivana dimostra una competenza ed una fermezza che mancano a tanti suoi colleghi maschietti, raccontandoci le vicende granata con una grinta imperturbabile, come quella di una barista in un locale di Hell’s Angels. Pare che tempo fa fosse stata trattata male, in conferenza stampa, dall’allenatore Sinisa Mihajlovic. Mal ne incolse al povero serbo, già traballante di suo sulla panchina dei granata, contro cui si schierò il silenzioso livore dell’intera struttura di RS, e difatti dopo poco arrivò puntuale l’esonero. Potenza di Radio Sportiva!

Degno di menzione è anche il corrispondente da Bergamo, per l’Atalanta, che si dichiara da anni vivente in una bolla di sogno per i successi galattici degli onesti pedalatori Orobici, roba da far impallidire qualunque altra manovalanza calcistica provinciale. E al termine dei suoi interventi saluta sempre con uno stentoreo A VOI! (sarà mica che sotto la camicia porti una maglietta con su scritto Boia chi molla?).

Con i collegamenti dalle varie squadre della serie A è come fare ogni volta un piccolo giro d’Italia, e questi corrispondenti mi sembrano la versione radiofonica degli storici giornalisti locali di Novantesimo Minuto, original version. Come non ricordare Tonino Carino da Ascoli con i cuffioni in testa, Luigi Necco da Napoli sempre circondato da tifosi urlanti, Cesare Castellotti da Torino con il nodo della cravatta largo quanto il collo e Ferruccio Gard da Verona che ogni domenica gli era morto il gatto?

La finisco qui, che altrimenti scivoliamo su Radio Nostalgia, permettendomi ancora di chiedere la Vostra solidarietà, in questo mio accorato appello per fermare il pericoloso virus della bontonizzazione di Radio Sportiva. Rivendico il diritto che l’interno della mia macchinetta sia ancora riscaldato da un truzzo focolare radiofonico e non dalla sua versione rieducata.

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C'era una vecchia radio in casa della zia D.

Credo che ci tenesse molto dato che stava lì solo per bellezza,sempre silenziosa, nella penombra di una stanza per ospiti che non sono mai arrivati.
Ricordo che era di bachelite, tutto sommato moderna per l'epoca, e che sulla banda delle frequenze c'erano i nomi di tutte le città, Tokio, Istanbul, Parigi, e poi il Monte Ceneri.
Io non ho mai saputo dove fosse in realtà questo monte, e nemmeno cosa avesse a che fare con la radio di mia zia, ma quando nelle sere d'estate scorrevo avanti e indietro la banda in onde medie, ricordo che ne uscivano fuori delle strane voci interrotte da scosse metalliche, come quelle di un temporale.
Per questo motivo ho sempre immaginato quel monte come un luogo oscuro, tetro e ventoso,e comunque inospitale.
Chissà se era realmente cosi, non l'ho mai saputo e non lo voglio sapere, preferisco che rimanga un luogo della mente, una delle tante cose a cui ho dato un anima, una connotazione dettata solamente dalla fantasia.
Oggi quella radio, dopo tante peripezie, è giunta fino a me.

Mi osserva là, dall'alto della libreria, silenziosa come sempre,mentre ho smesso da tempo di immaginare la vita.

Ma sembra che non gliene importi.

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Sta facendo molto discutere in questi giorni sui giornali l’episodio di un maestro elementare che al fine di spiegare la Shoah ed il razzismo antiebraico ai suoi alunni ha sfruttato, per così dire, in una maniera parsa non appropriata ai molti, la presenza in classe di un (unico) bambino di colore.

Pare che lui (il maestro) abbia voluto recitare la parte peggiore nella recita, diciamo la parte del nazista, cercando di tirare fuori la natura razzista dei suoi scolari.

“Quanto è brutto!” pare abbia detto ad un certo punto della recita, indicando il bimbo ai compagni di classe.

Per fortuna tutti i bambini non hanno dato corda al maestro, hanno preso le difese del compagno, e questa è una bella notizia passata quasi in silenzio sulla maggioranza dei giornali, quasi tutti occupati a parlare dell’episodio dal punto di vista “politico”.

Sono sicuro, anche se tanti non la pensano così, che l’intento del maestro, che non immagino in prima istanza razzista, fosse educativo nel senso giusto (come dimostra del resto il risultato dell’esperimento), anche se un po’ troppo originale e sottile per una classe delle elementari, e soprattutto dannoso psicologicamente per il bambino chiamato a recitare la parte della vittima .

L’alternativa, almeno per me, è che il maestro sia davvero un po’ razzista, ma comunque con la sincera volontà di non volerlo essere e di convincere gli altri (gli alunni) che il razzismo è una brutta cosa (come dimostra del resto il risultato dell’esperimento).

In questo ultimo caso, insomma, il maestro sarebbe un po’ un personaggio alla Checco Zalone.

Ed allora, che dire, fra un indignazione d’ordinanza e l’altra per un Italia sempre più razzista, xenofoba, bigotta, ipocrita e benpensante (non sarei molto originale se vi dicessi di chi è la colpa..), facciamoci anche una risata.

Viva Checco e le sue canzoni da Grammy, ora e sempre.

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Televisione,un susseguirsi di immagini e suoni. Videocassette vuote.

E già mi manchi, ancora in me mi manchi. Le tue giornate senza storia. Le attese.

Girano le immagini.Gli anni si susseguono senza nome, videocassette vuote con solo una data

Don Camillo e Peppone.

Dolori, inviti i miei inutili rifiuti. Tentativi.

Corse, visi e notti senza memoria

Davanti alla televisione, gli anni passano veloci, frenetici, uno dietro l'altro come i miei anni.

Solo.

Girano sempre piu veloci, i tuoi sorrisi, girano sempre piu veloci, in miei dolori, piu veloci , gli anni dimenticati,sempre piu veloci, i visi irriconoscibili, sempre più veloci e

Raffaella Carrà canta

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Molto di ciò che ci trattiene dal vivere una vita appagante risiede nella paura, che non esploriamo e con la quale non ci integriamo. Maggiore è la capacità di accettare le nostre paure e di lavorarci sino in fondo e meglio siamo in grado di vivere le nostre vite nel modo più gratificante possibile. Ma, a un livello ancora più profondo, affrontare e abbracciare le nostre paure ci apre un passaggio verso una profonda connessione con l'esistenza. Ci dischiude alla nostra vulnerabilità. Spesso abbiano avuto a che fare con la paura, in un modo o nell'altro - la paura della perdita, della punizione, delle critiche e del giudizio, del rifiuto, della solitudine e dell'abbandono, la paura legata alla sopravvivenza, la paura di esporsi e dell'umiliazione, del successo o del fallimento, dell'intimità, del confronto o della rabbia. Possiamo scegliere di vivere nella giungla o nel giardino. Nella giungla, siamo sopraffatti e viviamo assecondando valori di lotta, competizione, successo o fallimento, immagine e rendimento, troviamo persone che vivono secondo una gerarchia basata sul successo, sul fascino e sul potere e la sensazione predominante è quella di scarsità e paura. Nella giungla, ci viene insegnato a spingerci oltre la paura e questo atteggiamento ci forza a compensare la nostra vulnerabilità e paura, o a soccombere. Nel giardino, il mondo è un posto dove c'è spazio e modo di esprimersi per chiunque. E un mondo nel quale i valori più alti sono l'accettazione di ciò che siamo, e il supportarci l'un l'altro per imparare ad amare noi stessi, la scoperta e l'accrescimento dei nostri valori e doti personali senza alcuna comparazione. È un mondo dove si impara a vedere gli altri non come una minaccia, ma come una risorsa. Forse, in fondo al cuore, preferiremmo vivere nel giardino, ma le nostre menti e il nostro comportamento possono rimanere imprigionati nella giungla. E necessario un piccolo slancio di consapevolezza per cambiare il punto di vista. Molti di noi, forse la maggior parte, sono stati allevati in un'atmosfera da giungla - in un'atmosfera di pressione, tensione e confronto, dove sono stati giudicati e valutati in base al rendimento e all'apparenza piuttosto che all'essere. Questo tipo di condizionamento è profondamente radicato nelle società nelle quali cresciamo e viene trasmesso inconsapevolmente e automaticamente da una generazione all'altra.

(Krishnananda e Amana)

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Un bel casino.

Uno dei massimi pregi e servigi cocessici da internet, negli ultimi 15 anni, è stato quello di portarci in casa la cultura pop contemporanea dell'intero globo. sranno dieci annise non di più che quello che di nuovo e interessante scoprite, lo scoprite su internet, e non ve lo propone la televisione (Adrian permettendo),
Ricordo quando da bambino uscì la pima puntata degli sceriffi delle stelle (di cui oggi ricordo giusto il titolo e questo aneddoto). Lorenzo non stava più nella pelle voleva a tutti i costi che durante l'intervallo sceglessimo che sceriffo essere e andare a fare qualche cosa di non meglio precisato sul pianeta sa dio quale ubicato, sul piano di gioco, nelle cucine al piano seminterrato della nostra scuola/mondo.

Che noi ci volevamo pure giocare a 'sti sceriffi delle stelle assieme a Lorenzo, ma la sera prima avevamo tutti guardato, come sempre, sampei a quell'ora e non avevamo idea di che cosa stesse parlando. passammo l'intervallo a farcirci raccontare nei minimi dettagli l'episodio, due, tre, non so quante volte. Era il cartone più bello del mondo. ci facemmo dare il canale e tornammo ai compiti di matematica. Quella sera avremmo visto tuti il secodno episodio e avremmo scelto. Cazzo, che bomba di cartone!

Uno dei miei migliori amici quel giorno c'era, ed entrambi degli sceriffi delle stelle ricordiamo solo questo. Neppure chi interpretammo poi nei successivi intervalli fanciulleschi, o se effettivamente poi mai ci si abbia giocato a 'sti cosi delle stelle, ma che cazzo di fotta c'avessimo su 'sta evidente delusione micidiale sì: ce lo ricordiamo
E Lorenzo, quel pomeriggio, fu Dio.

Tre lustri avanti con quattro righe in mezzo.
-Decollo

Oggi tutti vogliamo essere Dio, e internet ce lo concede.

Internet si è anche sostituito alla televisione, le cose nuove passano di qui.

Poi internet è diventata LA Televisione.

Tre lustri sopra, i bambini giocano, una riga sotto facciamo sul serio.

-Atterraggio
Cambiano i tempi i mezzi ma non le abitudini: al lavoro, a scuola, dal dentista, in coda all'autolavaggio, o forse è solo la badante, ma qualcuno ha appena visto una nuova serie Netflix che tu devi vedere oppure morire perchè se no che cazzo ci stai a fare qui, diciamocelo, no? C'avrai mica ancora l'illusione di avere una vita?

E io una vita non ce l'ho mai avuta, ma allo stesso modo non ho netflix, che ero convinto di seguire fino a che non avete cominciato voi, quando ve lo hanno messo comodi davanti al divano. io ce l'avevo che dovevo girare forum, siti, sottotitoli, recensioni in lingue che non conoscevo, torrent, emule, mediafire, quattro schede aperte su tre download differenti e il motore di ricerca a balenare tra nuove news e festival indipendenti. in mezzo a quella bolgia di informazioni, netflix faceva capolino alle volte. con delle Bombe atomiche che se dico tipo "rick & morty" Bart Simpson si alza in piedi e urla, trepidante e bagnato "E' uscita la nuova puntata???"

O "Bluestone 42". ...Che voi manco non sapete cosa sia, poveri pulcini infreddoliti.

Ma siete pieni di stronzate da proporre, di quello, cari miei, ne avete da vendere. e ne state vendendo. Fatevene una ragione, è così.
Dovete sentirvi Dio, come Lorenzo. E tutto quello che di nuovo avete da proporre è oro colato nei vostri occhi, e merda fumante in quello degli altri. propronete, proponete, e non vi segue mai nessuno. voi però la serie ve la bevete tutta. (Dieci a uno che Lorenzo abbandonò gli sceriffi delle stelle lo stesso giorno che lo abbandonammo noi, tornammo tutti a sampei e daitarn: ma che scherziamo?).
L'aggressività non è per voi, io mi rendo conto che non ci potete fareun cazzo, vi danno una siringa e dieci dosi, che fate, lasciate li le ultime sette quando già le avete pagate e se non completate il ciclo l'effetto non raggiunge il suo apice? e non provate a spacciarne al vicino, che così magari vi sentite meno fessi a non aver ancora beccato e proposto il nuovo Bojack Horseman" di turno!
Eh, ma mica siete soli, quelli li han proposti due, tre meno di dieci persone.
Di netflix mica arrivava tutto un tempo arrivava il meglio qui, e, porca miseria, nessuno ha intenzione di allontanarsi dal venerare il meglio di netflix, che è il meglio della subcultura pop televisiva degli ultimi venticinque anni. è da south park che nessuno faceva cose così interessanti, belle, profonde, taglienti. priapismo assicurato icondizionato e stragiustificato.
Ma per ogni prodotto buono netflix nasconde almeno un orrore. moltiplicato per dieci, per questioni di numeri, è statistica, inevitabile, e nessuno se ne lamenta.
Ecco, questa però è una cosa che andrebbe chiarita, perchè, pulcini miei, li fuori è un mondo di faine, e voi a breve finirete per diventar prima prima prede, poi poltiglia in digestione, e poi merda. Occhio, che non è una bella prospettiva.

La sezione cinema di Netflix è l'obrorio. Non si salva niente. Netflix cerca di ricalcare il cinema nazionale con pretese di esportazione (il cinema indipendente inglese, il cinema coreano filo holliwoodiano (beh, oddio, qui netflix sogna proprio, ma va beh, buttiamocelo dentro), gli horror svedesi... tutte quelle produzioni piccole che negli ultimi anni in europa, consce del potere di internet hanno puntato sul mercato home video estero. va beh, inghilterra esclusa, quel genere di cinema è stato più che altro ispirzione per tutti gli altri, ma più o meno ci siamo capiti: avete presente Moon di duncan jones? Tu No? ??? e va beh, ma allora che cazzo stiamo a parlare a fare, scusami... Sauna, tower block... prendi anche solo 28 giorni dopo... dai ci siamo? hai capito? pochi, ma non pochissimisoldi, e una gran bella regia. la fotografia la facciamoun po' sempliciotta ma d'impatto, ce la copia pure the ring (quello americano, messa in scena splendida... smpliciotta, ma splendida... dai porca miseria non posso aprire un'altra parenbtesi... abbiamo capito di che estetica 'sto parlando no? se ancora non hai capito: l' estetica del cinema indie anni 00. per tutti gli altri, quelli che avevan capito: NON HO MAI DETTO "CINEMA INDIE" grazie e scusate.

Quel tipo di estetica è stata un canone per certo cinema per più di dieci anni, ha funzionato, e adesso netflix la fa sua.
ma netflix ha i soldi, e non ha la più pallida idea di come spenderli per fare un prodotto buono, sa dove spenderli per fare un prodotto che funziona, ossia vende: i nomi.
ottimi nomi impiegati in produzioni che a conti fatti risultano esser merda. La roba migliore che ho visto di netflix è Errementari. porprio zero soldi pernetflix e fa tutto sbagliato. è lo stesso genere di film di sennentunchi o non si sevizia un paperino. con il triplo (va be, "un paperino" l'han girato con una busta della spesa al confronto) o quadruplo dei soldi. e fa schifo rispoetto a sennenthuntchi, o come cazzo si scrive.
Certo, rispetto a "The Mute" di duncan jones è oro colato (cazzo, ma come si fa, duncan jones... e il film con malkovich?) che poi adesso qualcuno si aspetta pure che mi metta a ricontrollare maiuscole grammatica e sa il cazzo.

Quando vedete 'sta merda, non dovete proporla, non dovete farlo perchè così la difendete e si abbassa lo standard, e ti ritrovi, santo il signore, ma ditemi che è uno scherzo, candi datoi a film dell'anno agli oscar... ma nenanche nel peggiore dei miei incubi... Bohemian Rhapsody.

una serie di episodi brevi colelgati tra l'oro, tenuti insieme da una regia da cartone animato giapponese anni 80, una fotografia e un montaggiop da serie tv netflix, una recitazione scarsa, e un nome di cartello e cool in faccia al protagonista. almeno, questa è la prima ora di BoRh, perchè poi, in tutta sincerità, non ce l'ho fatta e ho spento e son tornato ad ascoltarmi Nitro. No, tranquilli:ero in aereo, non era uno screener, era in qualità ottima, e a dirla tutta, il lavoro audio è effettivamente da oscar probabilmente. ma quella nomination mica cel'ha, ha: Miglior Film" credo sia il terzo film in tutta la mia vita che non guardo fino alla fine... Miglior Film...

Sì, ho la pretesa di avere qualche cosa da insegnare a qualcuno: la roba figa non te la mettono davanti al divano, te la devi cercare. Non sarai mai come Lorenzo, i tempi son cambiati, ma puoi ancora salvarti dalle faine e dal loro sistema digerente godendoti un sacco di bella roba. Però devi darti da fare un pochino anche tu. se no, è giusto che tu sia merda, e ti concedano, quando gli va, capolavori come BoRh.

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Giuro che volevo scrivere qualcosa di molto divertente, questa volta…

Avevo ad esempio pensato a come sarebbe venuta fuori "La canzone di Marinella" se De Andrè la avesse scritta in questi tempi di Crusca andata a male...

"Questa di Marinella è la storia vera

Che scivolò nel fiume a primavera

Ma il vento che la vide così bella

Dal fiume la salì sopra una stella …"

Poi però mi sono reso conto che oggi è l’ultima volta in cui avrò 53 anni, e allora...

Ieri ho comprato ad un prezzo stracciato Duke dei Genesis.

Io i Genesis li ho conosciuti nell’83 circa, ero al primo anno di università, un collega (sempre sia lodato) mi convinse a comprare il loro "Selling England by the Pound".

Io, che in quel periodo ascoltavo quasi esclusivamente musica italiana, cercavo qualcosa che assomigliasse come composizione a "La Donna cannone" di De Gregori, lui un accanito fan Genesis di corrente Gabrieliana (anche io lo sono diventato), mi convinse a comprare questo album.

Perché vi racconto questa cosa? Semplicemente perché ieri ho comprato Duke.

Non so se a voi ogni tanto capita di andare alla ricerca di vecchie classifiche ed hit parades di anni passati per cercare la musica che girava intorno in determinati periodi della vostra vita.

Quando uscì Duke avevo quindici anni.

Allora non sapevo nemmeno chi fossero i Genesis.

La percezione è una cosa strana. Può capitare ad esempio di sentire all’improvviso il suono di una campana e poi rendersi conto a posteriori di averne in verità sentiti altri undici, quando ormai sono passati, che nel frattempo è arrivato mezzogiorno.

Non ho ricordi delle note di Duke che giravano nelle radio, eppure ebbe un certo successo allora.

Ero un Bennatiano, "Sono solo canzonette" era tutto per me. Anche "The Wall" me lo ricordo, ma non Duke.

Ascoltandolo oggi mi sforzo per fare in modo che Duke diventi come uno dei rintocchi sfuggiti di quella campana.

Vorrei ad un certo punto dire e sentirmi dire: "Ah, ma eri tu??!".

Chissà cosa mi può ancora riservare la vita.

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G: "Signori buon appetito a tutti"

Tutti in coro: "Buon appetito...buon appetito"

Algol: "mmm...buono, davvero"

Fedezan76: "speciale, complimenti al cuoco!"

Cialtronus: "Buono davvero, mi passi il sale per favore Puntini!"

Puntini: "Certo, tieni!"

Iside: "Uno così buono ? Mai mangiato in vita mia"

Tia: "hai perfettamente ragione Iside, uno così buono ? Mai mangiato in vita mia! Ottimo Zot"

Hijhhj: "Oh Onirico senti...nel frigo c'è della birra, vai a prenderla tu per piacere ?"

Onirico: "Certo, che abbiamo ? Bud ? Heineken ?"

Hiijhhj: "Ma no cazzo...ci siamo fatti riportare la Tia Beer dalla Siberia"

Nes: "La Tia Beer ?"

Tutti in coro "La Tia Beer ?"

Hiijhhj: "Eh la Tia Beer, cosa credete ? Carlos mica procura solo viaggi in Siberia gratis, ci procura anche la Tia Beer...è un grande Carlos!"

G: "Signori, visto che allora abbiamo cibo in abbondanza e birra Tia a fiumi...vi propongo un brindisi...lunga vita al DeBaser"

Tutti in coro: "Lunga vita al DeBaser"

G: "Allora Signori, raccontatemi, cosa succede ultimamente, qualcosa di interessante ?"

Algol: "Mah, Signor G...cosa vuoi che ti dica...ultimamente c'è stata una discussione con un certo Bubi, mi pare si chiama così...ha scritto un editoriale che..."

G: "Ah raccontami"

Algol: "Io come al solito l'ho provocato, lui ha sbroccato e come al solito è partita la lite, è intervenuto anche il buon Fedezan76"

Fedezan76: "Sisi è vero, sono intervenuto anche io, ho detto a quel tizio che aveva esagerato. io sono sempre dalla parte di Algol"

Algol: "Ma si poi quello ha iniziato a parlare di noi tutti che ce la prendiamo con i tizi che si comportano bene, che siamo cattivi, stronzate varie insomma..."

Iside: "Eh beh...tutto sommato è vero...la legge non è mai stata uguale per tutti, figuriamoci qui su D&B"

Spiritello: "Ma dobbiamo essere ancora più duri! Ancora più cattivi! Ancora più provocatori...Conte, lei non dice niente ?"

IlConte: "Bisogna prendere a calci nel culo chiunque non rispetta le regole...sopratutto chi non rispetta LE NOSTRE regole"

G: "Ricordatevi sempre che il capo sono io però"

Fedezan76: "Ma ci mancherebbe capo, noi tentiamo solo di allontanare le merde, di eliminare chi non ci piace il prima possibile da casapagina..."

Puntini: "Hai stra-ragione Fedezan...1 stella senza neanche leggere e fanculo da casapagina!"

Algol: "Eppure mi ricorda qualcosa tutto questo..."

Puntini: "Mi sono fatto perfino profili fake per distruggere le merdate che scrive certa gente...porca troia però non ricordo le password di alcuni miei vecchi profili"

Fedezan76: "Mah...che gentaccia che gira...comunque ragazzi, devo raccontarvi di una brutta avventura"

Tia: "Che ti è successo Fedezan ?"

Fedezan76: "Lasciamo perdere, ora stiamo mangiando non è il caso di parlarne...sai esorcismi...lasciamo perdere"

Algol: "Eppure mi ricorda qualcosa tutto questo..."

G: "Ma poi ragazzi spiegatemi una cosa...ma sto fatto di dare 5 stelle anche alle cagate, le recensioni che vengono votate in base a CHI le scrive e non in base a COME sono scritte...insomma quelle stronzate che diceva quello li...come si chiamava...?!"

Puntini: "Ah sisi...ho capito di chi parli capo...mi sta sui coglioni quello...non ha fatto altro che dire stronzate"

Algol:" La penso anche io come te"

Fedezan76: "Idem"

Tutti in coro: "La pensiamo tutti come te Puntini"

Iside: "La pensiamo tutti come te Puntini...wooow...sarà il mio prossimo editoriale Zot, un capolavoro"

Hiijhhj: "A proposito...se non sbaglio dovrebbe essere ancora in Siberia quello lì"

Tutti in coro tranne G: "Sisi è in Siberia!!!!"

Puntini: "Cazzo, spero che non torni mai più...vero capo ? Capo ?....ehm...capo ?....capo !!!!"

G: "Ahhhhh si...scusami..."

Iside: "Ti senti bene capo ? Ti abbiamo visto per un attimino...così...un pò smarrito!"

G: "Sisi grazie ragazzi sto bene...stavo solo pensando..."

Algol: "A cosa capo ?"

G: "Quel tizio...quel VinnySparrow...di lui state parlando mi sembra di capire...beh...voi non lo sapete...ma è tornato dalla Siberia"

Puntini: "Brutto stronzo di un VinnySparrow, adesso tornerà a romperci i coglioni!!!!"

Algol: "Oh no cazzo, dovrò tirare in ballo ancora Amorth"

Fedezan76: "Nooooooooooo....ecco la cena che mi va di traverso"

Iside: "Capo, solo per curiosità...ma tu come fai a sapere che è tornto dalla Siberia ?"

A questo punto G non parla...prima guarda tutti gli invitati in faccia, un accenno di sorriso...poi i suoi occhi "cadono" sui piatti degli invitati...ancora mezzi pieni di quella "strana" zuppa.

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Il vecchio e il mare.

Il vecchio fissava distrattamente il mare. Sul bagnasciuga una ragazza seduta a gambe incrociate, si dava l'ultimo tocco di rossetto, stando ben attenta a fare un contorno senza sbavature, i capelli spettinati ad arte, erano tenuti insieme da una forcina. Poco più in là ragazzini sporchi e sorridenti giocavano a palla e in lontananza un pescatore gettava pastura ai pesci. Le acque mosse da un leggero vento di maestrale, coloravano le onde di un bel blu turchino. Tutto era ben delineato, sembrava un dipinto concepito da un artista dalla pennellata netta, pulita. Un quadro sereno. La testa altrove, il vecchio non godeva della vista, sentiva dentro una disperazione che non riusciva a trasformare in lacrime.

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Essere capaci di scrivere "cose" non è semplice, le parole si attorcigliano e sembrano inutili.

Scrivi, rileggi, cancelli.

Riscrivi, rileggi e ricancelli.

Le cose migliori le ho sempre dette "a braccio", scrivere non è proprio cosa per me.

In quest'epoca di folle corsa trovi sempre qualcuno che le "cose" riesce a dirle meglio di te.

La danza degli obblighi ( di Silvano Agosti)

Ci sarà pure qualche barbaro un po' meno barbaro tra coloro che hanno la responsabilità di organizzare le istituzioni o comunque di influire sul destino della gente.
Qualcuno cui riferire l'assoluta disorganizzazione e le umilianti quanto inutili costrizioni cui vengono sottoposti ogni giorno gli esseri umani.
Per non dire della violenza fortemente improduttiva che costringe i più a lavorare tutto il giorno, invece che dividerlo almeno a metà, riservando una parte della giornata al lavoro e l'altra alla vita. Su tutti pesa comunque lo spettro spietato dell'Obbligo.
Ormai si sa bene che l'Obbligo è una sorta di ruggine dei sentimenti, che finisce per corrodere e guastare ogni rapporto con se stessi, con i propri simili e più in generale col mondo.
Così, allo sguardo limpido di un bambino, oltre alla nudità del re, appaiono, uno dopo l'altro, gli Obblighi che pesano sulla realtà.
Dalle sette e quarantacinque alle otto e quarantacinque circa, i vagoni della metropolitana sono stracolmi, al punto da fondere umori e sudori in un magma di irritazioni e di sguardi obliqui.
Passeggeri stipati, da quelli che hanno l'Obbligo di recarsi al lavoro tutti alla stessa ora, a quelli che hanno l'Obbligo di andare a scuola, tutti con lo stesso orario, e lì, nella prigionia del banco, dominati dall'Obbligo di ''studiare'' e cioè immagazzinare nozioni non desiderate, invece di dare risposta a curiosità naturali sul proprio corpo, sull'ordinamento sociale, sull'assurdità degli obblighi.
Intanto nel centro della città, muovendosi a una velocità media di gran lunga inferiore a quella di un pedone, file interminabili di auto arrancano sui tracciati che conducono agli uffici, alle officine, ai negozi etc., ogni mattina rimanendo intasate per almeno un paio d'ore.
Perché tutti costoro ogni giorno si sottopongono a una pratica tanto asfissiante (in tutti i sensi, dato che queste diecine di migliaia di automobili emettono una spessa nube di ossido di carbonio)?
Apparentemente non c'è risposta, ma uno sguardo attento, dietro i vetri che li imprigionano, scorge sui loro volti rassegnati, un barlume di adesione a quell'innaturale procedere a due chilometri l'ora, espressa da un pensiero: ''Comunque, meglio qui incastrati nel traffico che in quel maledetto ufficio dove ho l'Obbligo di passare la mia giornata, anzi, tutta la mia vita.''
Come dar loro torto?
Ma dalle dieci in poi le strade della città si svuotano, le metropolitane viaggiano quasi senza viaggiatori e gli esseri umani si ricompongono nella disperazione degli obblighi quotidiani.
è immediato e semplice il pensiero che, scaglionando gli orari di lavoro, questo piccolo inferno cesserebbe di esistere.
Lo stesso dramma si ripropone la sera, quando il ritorno dalle otto o dieci ore di lavoro ridiviene privo di qualsiasi buon senso organizzativo.
Sfilano i volti esausti che compongono questo fiume di destini negati. Perché tutta questa gente ha dimenticato che si vive una sola volta nell'arco estremo dell'eternità? Cosa si può fare perché divengano coscienti della ferocia che li domina?
Forse sarà la Poesia a togliere agli uomini l'imbarazzo di una vita non vissuta. Sui luoghi di lavoro e sui mezzi di trasporto dovrebbero essere scritti questi versi:
''A voi, che dall'albero della vita cogliete le foglie e trascurate i frutti.''

Una canzone Bertoli

Il discorso tipico dello schiavo

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Nel panorama televisivo nostrano "abbiamo" trasmissioni su trasmissioni: innanzitutto l'ambiguo ma passabile approfondimento de La vita in Diretta -dove c'è dentro un'infinità di cose-, le trasmissioni di storia e letteratura ad orari in cui le persone solitamente non consultano il tubo catodico, poi "abbiamo" le trasmissioni sportive che spesso e volentieri -ultimamente- o fanno incazzare o fanno ridere amaro, "abbiamo" le trasmissioni sulla cucina dove lo chef-giudice primo -perdonate la cacofonìa- spesso e volentieri non ha una vera letteratura in scienze alimentari, o comunque, quand l'intento non è umoristico, sembra tutto studiato ai minimi termini per banalizzare i nuovi ricettari. A seguire, escludendo le trasmissioni per bambini, ci son quelle sui Motori che a me per il momento piacciono -aldilà del mio odio verso i Suv e l'imbarazzo versu Smart et loro cloni- , le trasmissioni sulla politica\economia, quelle sugli Amarcord artistico-sportivo-attoriali e quelle -assai pochine- che parlano di scienza\biologia\bioetica\geografia\astronomia. Chiudono i quiz, le trasmissioncine satiriche -che possono piacere o non piacere- e tutta quella masnada di Trash che include Paperissima, Verissimo -da me ribattezzato Tristissimo-, Isola dei Famosi -anche se l'edizione con Malgioglio aveva un perché-, Forum, Grande Fratello -ormai allo sfacèlo-, Gran Fratello Vip, Uomini e Donne -che io chiamavo e chiamo Omini e rogne-, Pechino express, Mattino 5, Pomeriggio 5, il Collegio, C'è posta per te e, purtroppo, sebben in via parziale, anche il talk pomeridiano Vieni da Me condotto da Caterina Balivo in Brera -o in Maria Brera, fate vobis-, dove, eccetto il presente 12 febrero, raccomandati e miracolati di tutte le generazioni sciorìnano in faccia all'ascoltatore l'invito indefesso a non abbattersi, a saper ascoltare le cose semplici, a non avere mai paura, a perdonare chi non ci aiuta nelle difficoltà, a non prendersi a pugni nei momenti neri, a saper vivere l'attimo, a dipingere un quadro, a non bestemmiare, a cadere sempre in piedi, ad essere sempre noi stessi...aAaAa soreta!?! Questo direi a detti soggetti nei fuorionda, qualora fossi quello che esclama N..ò! durante i quiz proposti in VDM. Adesso scappo a riverniciare una mensola a casa di mio nonno. Lòa.

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Sono un piccolo appassionato di thriller e horror da sempre.

Ho iniziato con i film americani e non sempre mi hanno soddisfatto, anzi negli ultimi anni trovo che i film horror "made in Usa" siano sempre più inutili e scadenti. Qualcosa di buono ogni tanto vien fuori...ma a conti fatti la situazione non è delle migliori.

Successivamente mi sono dedicato alla roba orientale, lì devo dire che il cinema funziona alla grande...e non solo nel campo horror. Registi del calibro di Miike, Sono, Shimizu, Nakata, Tsukamoto riescono sempre a stupire, scandalizzare, impressionare...e lo fanno con maestria e perfezione assoluta. Uno degli ultimi film che ho visto è stato diretto proprio da Sion Sono ed è "Cold Fish", un film sensazionale che vi STRA-consiglio. Un film che rimarrà impresso nella mia mente per sempre!

Da piccolo amante di thriller e horror non potevo non vionare anche le tantissime opere girate nella nostra bella Italia. E' innegabile che l'horror in Italia non è mai stato visto di "buon occhio" specialmente dalla critica. Basta pensare ai film di Mario Bava che per anni sono stati considerati come "robetta di serie Z". Ora, a distanza di più di 30 anni dalla scomparsa del genio critici e pubblico urlano al capolavoro quando si parla di "Sei donne per l'assassino", "La maschera del demonio", "Operazione paura" "Cani arrabbiati" e company.

Quando si cazzeggia tra amici e si parla di cinema horror italiano oltre a Bava "saltano fuori" sempre i "classici" due nomi...Dario Argento e Lucio Fulci...e una volta che questi due nomi vengono fuori arriva il domandone...chi è il migliore ? Bella, inutile e stronza domanda!

Partiamo da Argento.

Dario Argento ha esordito dietro la macchina da presa con un gran bel film, "L'uccello dalle piume di cristallo" primo di una trilogia...la "trilogia degli animali". Il film è un chiaro omaggio al maestro Bava, infatti il "look" dell'assassino è praticamente identico al "look" dell'assassino del film di Bava. Argento già dal suo primo film dimostra una tecnica registica strabiliante, in più mette in risalto una delle sue caratteristiche principali e cioè la risoluzione dell'enigma che avviene granzie ad un "ricordo visivo". Caratteristica che avrà importanza fondamentale nel suo capolavoro "Profondo Rosso". Dopo "L'uccello dalle piume di cristallo" seguono "Il gatto a nove code" e "Quattro mosche di velluto grigio", bellissimo film che io personalmente reputo il migliore di questa trilogia. Nel 1975 arriva la svolta definitiva, "Profondo Rosso", Argento esplode nel mondo, un thriller incredibile che ancora oggi a me personalmente mette una paura cane. Dal thriller si passa all'horror e il Dario Nazionale ci guadagna..."Suspiria" il suo capolavoro assoluto. Primo capitolo di una nuova trilogia, la "trilogia delle streghe". Qualcuno ha detto a proposito del film..."non è solo un film di streghe, è arte...è arte pura". Sono totalmente d'accordo con questa affermazione. La cura maniacale per ogni minimo dettaglio, per la fotografia, per i colori è a dir poco sensazionale. "Inferno"altro grande capolavoro del maestro. Dopo questo Argento decide di "interrompere" la sua trilogia delle streghe (che riprenderà moltissimi anni dopo con quella schifezza che è La Terza Madre) per tornare al thriller. Realizza "Tenebre" un thriller mozzafiato dove Argento da prova di una tecnica ancora più "perfezionata" e picchia con scene splatter ai massimi livelli. Uno dei migliori thriller degli anni ottanta, indubbiamente. Arriva il turno di "Phenomena", una favola horror che io personalmente ho sempre adorato. Con "Phenomena" a mio avviso si chiude il periodo d'oro per Dario Argento. "Opera" è un bel film ma secondo me ha due grandi difetti, recitazione scadentissima e doppio finale veramente inutile. La collaborazione con Romero in "Due occhi diabolici" non porta i risultati sperati. "Trauma" è un Argento che "si crede" un pò troppo Brian De Palma. Dopo "Trauma" la discesa più totale. "La sindrome di Stendhal" delusione, "Il fantasma dell'opera"...lasciamo perdere e sottolineo...lasciamo perdere, "Non ho sonno" una bella ripresa per Argento, il film è molto bello anche se "riprende" esageratamente troppo (e male) da "Profondo rosso". "Il Cartaio" film assolutamente indifendibile, "La terza madre" deludende capitolo finale della "trilogia delle streghe", "Giallo"...un flop sotto tutti i punti di vista e per finire "Dracula 3D"...una cagata, anzi un cagatone!

Ora passiamo a Fulci.

Lucio Fulci ha avuto una "storia ben diversa e assai più "complicata" rispetto a Dario Argento. Prima di tutto Fulci non si è dedicato solo al thriller e all'horror e questo lo sappiamo tutti. Lui voleva girare commedie, commedie a sfondo politico graffianti. Non è un caso che ha diretto moltissimi film con protagonisti Franco e Ciccio. Tra i tanti film diretti con Franco e Ciccio "spicca" un film in particolare..."Come rubammo la bomba atomica", una commedia divertentissima dove la parte politica è predominante e che ci fa capire quanto in realtà questo sia un film "estremamente cattivo e sotto certi versi veramente pauroso". Dopo altre commedie non sempre riuscite e un buon western Fulci si butta sul thriller e dirige "Una sull'altra", film che ha un grandissimo successo. Marisa Mell stratosferica, bellissima ed enigmatica in un film che tratta il tema del "doppio". Un film che ha bisogno di più visione per essere compreso in pieno. Arriva poi "Una lucertola con la pelle di donna", film "onirico" ai massimi livelli e che è stato oggetto di pesanti critiche e discussioni a causa della famosa scena della vivisezione dei cani. Ci fu un processo, Fulci dovette dimostrare che i cani erano "finti" per non rischiare di essere messo al fresco. Arriviamo al suo vero capolavoro "Non si sevizia un paperino", film bellissimo, un punto di riferimento nella filmografia di Fulci, è stato il film che ha dato il "via" ad una lunga lista di titoli che hanno come assassino il prete. "Non si sevizia un paperino" è un film crudele, la scena dell'omicidio della Bolkan è da brividi! Anche questo film fù oggetto di discussioni e problemi con la censura. Il successivo "Sette note in nero" è un altro capolavoro e il nome di Fulci inizia a diventere noto nel mondo. "Black Cat", ottimo film ma a parer mio non ai livelli dei lavori precedenti. Ma è con "Zombi 2" che Fulci "esplode", un cult assoluto tutto italiano. Indimenticabile la scena con lo squalo, ancora più indimenticabile la scena dell'occhio e immensa la scena fianle "illegale" girata di "fretta e furia" (non avevano i permessi per girare) alle 4 del mattino su un ponte. Scena meravigliosa che "chiude" un film meraviglioso! Fulci in quel perido era "inarrestabile", alterna capolavori con film decisamente meno riuciti. Il capolavoro "E ti vivrai nel terrore - L'aldilà" è secondo me uno degli horror più belli mai realizzati non solo in Italia, ma in tutto il mondo. Sicuramente è il miglior horror girato negli anni ottanta! "Paura nella città dei morti viventi", "Quella villa accanto al cimitero" "Lo squartatore di New York" altri grandi titoli amatissimi da gente come George A.Romero, Tobe Hooper, Rob Zombie. Film Horror fatti con il cuore, effetti "artigianali" ma riuscitissimi e che colpivano non poco lo spettatore che in sala spesso "chiudeva gli occhi". Purtroppo anche per Fulci poi c'è stata una "discesa"...con i problemi di salute arrivano anche i flop..."Demonia", "Aenigma", "Il fantasma di sodoma" sono solo alcuni titoli che "stonano" completamente con i precedenti grandi lavori del regista. Nonostante Fulci ha continuato a girare e qualche buon prodotto è riuscito a veder luce.

E adesso...dopo aver parlato un pò di entrambi i registi...la domanda...chi è il migliore ? Una domanda stupidissima secondo me e che non merita nessuna risposta!

Sono due registi molto diversi nei loro stili. Secondo me l'unica cosa che può accomunarli è il fatto che entrambi sono riusciti a fare capolavori ed entrambi sono riusciti a fare ciofeche. C'è da dire che Fulci ha dovuto lottare sempre contro tutti, ogni suo film veniva demolito ancor prima di essere visionato, era un Marxista convinto e questo dava fastidio a critici e scrittori di riviste specializzate che evidentemente erano tutt'altro che marxisti. Lo stesso Fulci in una intervista racconta che un critico alla prima di "Non si sevizia un paperino" disse che il film era straordinario...ma non si possono dare 3 stelle a Fulci! E con tutto questo Fulci ha lottato per una vita intera.

Dario Argento sicuramente è stato più amato dalla critica, almeno nel suo periodo d'oro. Oggi è indifendibile, sono già diversi anni che non gira più un film e stà facendo benissimo a non farlo. Che si prenda un bel periodo di riposo, una bella pausa per riflettere e pensare ad un progetto valido e degno del suo nome. Argento non ha dovuto mai "girare di nascosto", ha avuto sempre i budget necessari per girare il film come lui voleva. Fulci doveva girare di nascosto (vedi in Zombi 2), dove inventarsi qualcosa per finire di girare un suo film perchè quasi sempre i soldi a disposizione erano belli che finiti. Eppure non si è mai arreso, eppure nonostante le mille difficoltà ha "partorito" opere indimenticabili e che trovo giusto vengano ricordate per sempre. Il cinema italiano ha avuto grandi maestri, Visconti, Rossllini, De Sica, Bertolucci, Fellini, Pasolini, Ferreri...ma insieme a questi...vaffanculo io ci metto anche Bava, Fulci e Argento. "Ladri di biciclette" è cnosciuto in tutto il mondo ? E' ritenuto un capolavoro in tutto il mondo ? Benissimo. Anche "Profondo rosso" e "Suspiria" sono capolavori conoscuti in tutto il mondo. Anche "L'aldilà" è un capolavoro conosciuto in tutto il mondo. E' semplicemente "il genere" che cambia...e l'horror ai moralisti e ai "benpensanti" critici italiani non è mai andato troppo a genio.

Due figure che rappresentano chiaramente come questo paese sia "falso" sono Pasolini e Ferreri. Tutti pronti a dire "grandi registi" "Pasolini grande regista, poeta e intellettuale"...ma poi quando lo passano "Salò" in prima serata ? Quando lo passano "Ciao Maschio" in prima serata ? Ti dicono che non si può..."è scandalo" "sono porcherie" "roba indecente"...allora a quest punto io direi: "fermi un attimo...non fate altro che dire Pasolini grande poeta rande intellettuale e grande regista e ora ? Lo bruciate così ? Lo "oscurate" così ?" Ferreri senza neanche starne a parlare..."Dillinger è morto" lo vedi qualche volta alle 4 del mattino su chissà quale sconosciuto canale...

Tornando a Fulci e Argento. In conclusione io dico semplicemente che entrambi sono grandi registi. Argento per fortuna è vivo e spero prima o poi di vedere un suo nuovo film degno del suo nome. E' vero che ultimamente ha diretto film inguardabili, ma in passato ha diretto grandi film, capolavori...e il passato io non lo cancello, per questo continuo a dare del "maestro" al grande Darione.

Lucio Fulci purtroppo è scomparso ormai da molti anni, una vita difficile, una lotta continua, non è stato mai apprezzato veramente quando era in vita...oggi qualcuno ha finalmente messo da parte la politica e si è concentrato solo ed esclusivamente sulla sua opera...ed è finalmente arrivato alla conclusione che nella vasta filmografia Fulciana ci sono film meravigliosi, capolavori amati in tutto il mondo e che sono stati anche fonte di ispirazione per grandi registi americani. Un cineasta completo, che ha dato tanto al cinema... e solo ora se ne sono accorti.

Chi è quindi il migliore ? La Tia Beer.

VinnySparrow

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Non saprei dire con esattezza perché accadde.

Forse a causa della mia immaginazione un po' troppo fervida?

Forse in ragione dei miei occasionali incontri con la nostra vicina di casa? (Cara donna per carità, ma decisamente sciroccata per tre quarti e per di più afflitta da un fervore cattolico degno di un Torquemada al massimo della forma).

Forse allora per il mio maestro di religione? (Brav'uomo chi lo nega, ma con sfumature di malcelato sadismo verso dei bimbi un tantino vivaci e dai quali, alle volte, veniva travolto).

Forse per nessuna di queste cause in realtà, o forse per la somma delle tre, oppure per qualche altro motivo che ora come ora mi sfugge.

In ogni caso, mi sembra di poter individuare chiaramente la classica goccia che fece traboccare l'altrettanto tradizionale vaso: la trafugazione dallo scaffale dei miei dell' "Inferno" dantesco.

Naturalmente non ero affatto interessato a ciò che vi poteva esser scritto, ma piuttosto subivo il fascino del titolo, di quella parola misteriosa che indicava un luogo lontano e sfuggente e di cui sentivo parlare gli adulti con intenzioni che mi parevano, di volta in volta, sempre diverse.

Aprì il libro a caso e...SBAM!

Come una capocciata sul muro! Come una pallonata nel basso ventre!

Con tutta la sua nettezza tempestata di dettagli, con tutta la sua potenza nobilitata dai resti delle vittime, lei era là, era là e mi fissava: l'immagine di Belzebù mi scosse nell'intimo e mi risucchiò nel suo cono d'ombra.

Per qualche tempo faticai a prender sonno la sera: immaginavo il Demonio, immaginavo che mi stesse ancora fissando e immaginavo di potermelo ritrovare nei miei sogni (lo sceneggiatore di Nightmare deve aver avuto uno schock simile al mio).

Nella mia mente, in pieno loop, creavo e ricreavo i particolari di quella creatura: lunghi artigli arcuati e giallognoli, volto in putrefazione sormontato da guizzanti vermiciattoli, piede caprino, grosse ali di pipistrello, corna di montone, e poi dei giganteschi, fiammeggianti occhi rossastri senza pupille.

Ma il tempo passò e, a poco a poco, non pensai più al buon Belzebù.

Ora sono grande ormai, ma questo non vuol dire che io non abbia più degli spauracchi: sono solo di una qualità diversa, più materiali (il più delle volte), più, diciamo, empirici.

E lo spauracchio tipico dell'inverno rimane, per me, la mostruosa bolletta del gas.

So che voi sapete che non esagero affatto (sulla sua mostruosità intendo), ma, visto che ho indugiato sui dettagli di una creatura immaginaria, mi soffermerò, visto che è arrivata proprio oggi, anche su quelli di una creatura reale:

Spesa per la materia gas naturale (ergo consumo effettivo): 40% del totale.

Spesa per il trasporto del gas naturale e la gestione del contatore: 13% del totale.

Spesa per oneri di sistema: 3% del totale.

Ricalcoli: 4% del totale.

Imposte: 22% del totale.

IVA: 18% del totale.

Il caro buon Belzebù ha sempre avuto di meglio da fare che infastidire un povero moccioso piscia-sotto, mentre questo nuovo spauracchio viene a trovarmi con pervicace regolarità.

Esisteranno esorcisti in questo campo?

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Ieri Battisti è tornato in Italia.

Mi ha risposto mio fratello maggiore: "Il cantante?".

No, non Lucio, Cesare.

E' intervenuto il mio bisnonno, che non ho mai conosciuto: "Chi, il patriota irredentista?"

No, il terrorista anni 70 ...

Oggi ho letto su un giornale di un articolo di Adriano Sofri.

Riporto sotto un piccolo frammento che mi ha particolarmente colpito:

"(...) la galera, chi la conosca da carcerato o da carceriere, e resti umano, nobilita il prigioniero (...)".

Il giorno 11 gennaio 2019, venerdì scorso, sono passati esattamente due decenni da quando Fabrizio De Andrè se ne è andato a cantare in paradiso.

Nessun si è fatto mancare l'occasione di celebrarlo, persino il nostro ministro dell'interno, sempre lui, con un tweet dedicato in cui citava alcune parole dalla sua "Il pescatore".

C'è chi lo ha attaccato per questo, rinfacciandogli la sua ostilità ai migranti, asserendo implicitamente quanto questa cosa fosse ridicola ed in contrasto con altre parole della canzone di De Andrè ("Gli occhi dischiuse il vecchio al giorno, non si guardò neppure intorno ma versò il vino spezzò il pane per chi diceva ho sete ho fame").

Siamo tutti un po’ gelosi di Fabrizio De Andrè, ma la sua grandezza è che appartiene a tutti, pure a Salvini (sorprendente, vero?), ognuno interpreta le sue parole e si riconosce in esse come vuole.

Personalmente ritengo che chi legge in "Il Pescatore" una sua presa di posizione a favore degli immigrazione, sempre e a prescindere, è libero di farlo, ma non penso che De Andrè la abbia scritta con quella idea in testa, del resto l'epoca era diversa ...

Piuttosto ritengo, dopo aver letto alcune cose, che sia piuttosto ispirata alla vita di Riccardo Mannerini, suo amico, coautore de "Il cantico dei drogati".

Un personaggio difficile, morto suicida, che era solito, a quanto ho letto, ospitare e nascondere in casa sua, per puro spirito evangelico (quello vero), rifiuti vari della società, fuggiaschi in fuga “dai gendarmi” di ogni tipo e natura.

De Andre’ ha cantato gli ultimi e per gli ultimi, ma gli ultimi veri, quelli dimenticati, quelli esclusi, sopratutto quelli di cui non si parla.

Gli ultimi stanziali (ripeto, stanziali) nella nostra società, perseguitati (oltre ovviamente a quelli non solo perseguitati ma anche cancellati dalla storia, vedi gli indiani di America, ma questa è un'altra storia).

Di tutti coloro, la loro umanità, nonostante tutto.

Questo è Fabrizio De Andre’, per me.

Detto questo, cosa c'entra tutto ciò con Battisti?

De Andrè mi ha rovinato, da quando ho imparato a prendere un po' troppo sul serio il suo pensiero e le sue parole (da un po' ormai), provo compassione anche per coloro per cui non dovrei provarne.

E a trovare bellissime le frasi come quelle di Sofri riportata sopra.

E a pensare che qualunque uomo, anche il peggiore, possa sempre riuscire un giorno, se il "buon Dio" (quello cantato in "Preghiera in gennaio") lo vuole, a "consegnare alla morte una goccia di splendore" (quella cantata in "Smisurata preghiera" e presa in prestito da Mutis).

E a provare compassione e pietà anche per uno come Cesare Battisti, ora già in carcere a scontare la sua giusta condanna, e le sue lacrime al momento della cattura (così dicono), .

E ad avere problemi a dirlo in giro, in questi giorni, tranne che qui.

Sai che ti dico, De Andrè?

Fanculo, maledetto il giorno che ti ho incontrato.

Almeno per me, hai fatto più danni di Gesù.

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Cari Amici Debaseriani

Il vostro caro Vinny vi scrive dalla Siberia. Ho tante storie da raccontarvi, tante avventure...ma prima di tutto voglio sapere di voi...come state ? Spero bene. Spero che state scrivendo grandi recensioni e grandi zot. Vi manco ? Chissà...Comunque sarò di ritorno tra non molti giorni.

Sapete cosa significa "Siberia" ? Significa "terra che dorme", bello vero ?!

E' un posto meraviglioso, ho visitato praticamente tutto di questa magnifica terra, il lago Kutshuerla sui monti Altaj, il fiume Vasjugan, la meravigliosa Taiga Siberiana, il grande vulcano Korjakskij e tanti altri posti di rara bellezza.

Certo che fa freddino da queste parti! Ma ormai ci sono venuto talmente tante volte che pian pianino mi ci stò abituando.

Io vi consiglio di fare un salto qui dove sono io. Mi rendo conto che magari non tutti possono permettersi un viaggio come questo...ma a tutto c'è rimedio...infatti voglio svelarvi un segreto. Potete arrivare qui senza spendere un soldo, potete comprarvi il vostro biglietto di andata e di ritorno con l'antipatia. E' così che io sono arrivato qui. Il mio agente di viaggio è un tipo del tutto particolare, si chiama Carlo. Più gli stai sulle palle e più la possibilità di venire qui diventa concreta, vi assicuro che almeno una volta...una vacanza in Siberia...ne vale la pena eccome, quindi rivolgetevi a Carlo, inventatevi qualcosa di divertente ma che allo stesso tempo lo faccia incazzare...vi assicuro che senza neanche accorgervene vi troverete tra le mani un biglietto di prima classe per la Siberia. Ma che figata no! E' Un grande Carlo!

Naturalmente devo avvisarvi che qui in Siberia ci sono dei pericoli! L'altro giorno per esempio mi sono letteralmente cagato addosso dalla paura. Stavo tranquillamente passeggiando tra la bianchissima neve dei monti, respirando aria pulita a pieni polmoni...quando all'improvviso,,,eccola davanti a me...bellissima...la tigre siberiana...trovandomela davanti ho temuto il peggio. Ma ecco che la leggenda diventa realtà. AlgoZ supereroe Siberiano scende come un angelo da una delle grandi quercie e affronta la tigre in una battaglia all'ultimo sangue. Dopo ben 76 minuti di lotta Algoz ha la meglio, io vado verso di lui e lo abbraccio per ringraziarlo...ma lui non vuole essere toccato...mi dice semplicemente: "ora seguimi"!

Dopo ore e ore di cammino Algoz mi porta nella sua caverna...io dico "che bello! accederemo un bel fuoco per scaldarci finalmente"...AlgoZ era serio, nessun accenno di sorriso...e nonstante il freddo...inizia a spogliarsi davanti a me!

Io dico "We bimbo, stiamo calmi...che già sul DeB mi hanno dato del Gay...adesso ci manchi anche tu" AlgoZ mi risponde "Ma che cazzo dici stronzo...?"

Infatti AlgoZ una volta tolta la grande pelliccia da guerriero...ecco la sorpresa...non era affatto nudo...sotto la pelliccia c'era una tonaca da prete! Io subito dico "Cazzo AlgoZ ma sei un prete ?! Scusami non lo sapevo" Lui mi risponde "Solo in alcuni casi" e io "Quali casi ?" e lui con voce sicura "esorcismi".

Per la seconda volta.... cagato addosso dalla paura. AlgoZ mi dice di seguirlo, c'è un esorcismo da fare.

"Mi scusi Padre AlgoZ chi bisogna esorcizzare ?" Chiedo con voce tremante!

"Un uomo, 76 anni...si chiama Fede" Mi risponde Padre Algoz con voce sicura!

Signore e signori...quello che poi è accaduto...mi dispiace ma non posso scriverlo!

Questa è solo una delle tantissime avventure che ho avuto qui in Siberia.

Oggi sono entrato in un piccolo bar, non c'era tanta gente...comunque mi è sembrato di capire che qui in Siberia la gente è molto cordiale, disposta a conoscere stranieri. Ho avuto una piacevole conversazione con il Bar-Man...si chiama NixO...bravo ragazzo, ha una maglietta strepitosa, c'è disegnato il cosmo, un pianeta a forma di lettera G, e dietro di essa la faccia del Jocker. Nixo è fissato con la vendetta. Mi ha detto che qualcuno ha valutato con sole 3 stelle il suo meraviglioso locale. Ora vuole vendicarsi. Chissà come...ho avuto paura a chiederglielo! A proposito il locale ha un nome stranissimo "Hiiiiiijiiiiihhhjij" qualcosa del genere. Ha un solo tipo di birra...la Tia Beer! Abbastanza buona.

Insomma, se cercate forti emozioni, posti incantevoli e un pò di "strizza"...contattate Carlo, dimostratevi antipatici...e venite qui! La Siberia è una terra speciale! Vale la pena metterci piede, credetemi!

Ora devo lasciarvi cari amici, passo questi ultimi giorni in Siberia in totale relax, con una donna, due tette favolose, un culo da favola...e a letto salta come un canguro. Proprio questa mattina mi ha portato la colazione a letto...io ringraziandola ho voluto chiederle una cosa..."cara...secondo te...la gente si arrabbia perchè non capisce l'ironia...o si arrabbia perchè pensano che niente sia ironia ?"

VinnySparrow

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Morte ammazzate nella civilissima Italia nel 2018.

Lin Suqing (4 gennaio). Trovata legata al letto, con il volto coperto da nastro adesivo, un colpo alla testa. Forse era una prostituta, forse no. L'assassino è ignoto.

Esther Eghianruwa (20 gennaio). Prostituta, uccisa con un colpo di pistola alla nuca da un cliente abituale. Lui sostiene che lei voleva una relazione, mentre lui voleva lasciarla.

Arietta Mata (21 gennaio). Prostituta. Rapinata e strangolata, poi buttata sui binari per simulare un suicidio.

Anna Carusone (22 gennaio). Uccisa a colpi di fucile dal marito davanti alla figlia quindicenne. Lui sostiene che lei voleva lasciarlo.

Nunzia Maiorano (22 gennaio). Uccisa con 47 coltellate dal marito. Lui sostiene di avere avuto un raptus dopo aver provato a 'farle una carezza' e aver visto la sua reazione infastidita.

Chen Aizhu (24 gennaio). Massacrata a colpi di mannaia dal marito, che uccide anche il bambino di tre anni cui lei faceva la baby sitter. Il movente pare legato a un disagio mentale dell'omicida.

Pamela Mastropietro (31 gennaio). Lasciata morire di overdose da uno o più spacciatori. Il suo corpo viene smembrato e occultato.

Jessica Valentina Faoro (7 febbraio). Uccisa con 85 coltellate e poi bruciata da un uomo che si era infatuato di lei e si è visto respinto nelle sue avances sessuali.

Francesca Citi (13 febbraio). Uccisa a coltellate dall'ex marito, che non si rassegnava alla separazione, dopo anni di angherie e persecuzioni.

Federica Ventura (16 febbraio). Uccisa a coltellate dal marito. Lui dice che lei voleva lasciarlo.

Alessia e Martina (28 febbraio). Uccise a colpi di pistola dal padre, che ferisce anche la moglie e si suicida. Lui, pare, non sopportava la separazione.

Claudia Priami (4 marzo). Uccisa a colpi di cacciavite dal marito, che poi si suicida. Lei era anziana e malata.

Laura Petrolito (18 marzo). Uccisa a coltellate e buttata in un pozzo dal marito. Lui dice che era troppo geloso.

Immacolata Villani (19 marzo). Uccisa con un colpo di pistola davanti alla scuola di sua figlia dal marito, che poi si suicida. Lui, pare, non accettava che lei lo avesse lasciato, stanca delle sue violenze.

Leila Gakhirovan (2 aprile). Soffocata dal marito, che poi si suicida. Lui, pare, soffriva da tempo di depressione.

Roberta Felici (4 aprile). Uccisa a coltellate dal marito. Lui dice che non sopportava più la sua gelosia.

Fulvia Maria Baroni (6 aprile). Soffocata dal marito, che poi si suicida. Lei era malata da anni di Alzheimer.

Angela Jenny Reyes Coello (7 aprile). Uccisa a coltellate dal marito. Lui dice che è stato un raptus di gelosia.

Valeria Bufo (19 aprile). Uccisa a colpi di pistola dal marito. Lui, pare, aveva perso molti soldi al gioco e lei voleva lasciarlo.

Monika Gruber (20 aprile). Uccisa a coltellate dal marito.

Antonietta Ciancio (28 aprile). Uccisa a colpi di pistola dal marito. Lui ha nascosto il cadavere per giorni. Dice che il colpo sarebbe partito inavvertitamente.

Maria Clara Cornelli (7 maggio). Uccisa con un colpo di pistola dal marito, che poi si suicida. Lui, pare, non accettava che il loro matrimonio fosse finito.

Maryna Novozhylova (8 maggio). Uccisa con due colpi di pistola dal marito, che poi si suicida. Lui, forse, aveva scoperto un tradimento.

Marina Angrilli (20 maggio). Buttata giù dal balcone dal marito, che poi prende la figlia di dieci anni, Ludovica, la porta via e la butta dal cavalcavia dell'autostrada, per poi suicidarsi.

Silvana Marchionni (21 maggio). Uccisa a colpi di fucile dal marito. Sconosciuti i motivi.

Elisa Amato (26 maggio). Uccisa a colpi di pistola dall'ex fidanzato, che da mesi la perseguitava dopo la fine della loro relazione.

Elca Tereziu (27 maggio). Uccisa a coltellate dal marito. Lui dice che litigavano sempre. Dice che si vergogna per quello che ha fatto.

Fjoralba Nonaj (30 maggio). Uccisa a coltellate dal marito davanti al figlio di cinque anni, dopo anni di maltrattamenti.

Allou Suad (3 giugno). Uccisa dal marito. Il corpo non si è ancora ritrovato. Sconosciuti i motivi.

Sorina Monea (4 giugno). Uccisa con cinque coltellate dal marito, che poi si suicida. Lui, pare, soffriva di depressione.

Fernanda Paoletti (4 giugno). Strangolata dall'uomo sposato con cui aveva una relazione. L'uomo prova a far passare il delitto come un suicidio, poi confessa.

Sara Luciani (8 giugno). Trovata morta in un canale, presumibilmente uccisa dal fidanzato, che viene trovato impiccato.

Mora Alvarez Alexandra del Rocio (10 giugno). Accoltellata a morte dal fidanzato. Lui dice che è stato un raptus di gelosia.

Donatella Briosi (13 giugno). Uccisa a colpi di pistola dal marito, che poi si suicida. I due si erano separati ma avevano molte dispute, soprattutto economiche.

Nicoleta Loredana Grigoras (22 giugno). Accoltellata dal marito. Forse per gelosia.

Roberta Perosino (26 giugno). Soffocata dal marito dopo un litigio a causa di debiti di gioco di lui.

Ines Sandra Augusta Sanchez (5 luglio). Soffocata con un cuscino dal marito, che poi si suicida. Sconosciuti i motivi.

Maria Carmela Isgrò (6 luglio). Strangolata dall'ex marito, che poi si suicida. Lui, pare, non accettava la loro separazione.

Paola Sechi (6 luglio). Strangolata dal marito, che poi si suicida. I due litigavano da anni. Lei si voleva separare.

Adele Crosetto (12 luglio). Uccisa a martellate dal genero.

Sabrina Malipiero (14 luglio). Uccisa a coltellate. C'è un indagato, un conoscente, ma le indagini sono ancora in corso.

Teresa Russo (16 luglio). Uccisa a coltellate dal marito. I due si stavano separando.

Zeneb Badid (22 luglio). Picchiata per ore e massacrata da due uomini dopo un 'festino' di cocaina e alcool, per motivi ancora ignoti.

Immacolata Stabile (22 luglio). Strangolata dal marito, che poi si suicida. Lei lo aveva denunciato per maltrattamenti.

Giustina Diomede (24 luglio). Uccisa con un colpo di pistola dal marito, che poi si suicida. Lui, pare, soffriva di depressione per una grave malattia.

Manuela Bailo (29 luglio). Uccisa dall'uomo sposato con cui aveva una relazione.

Maria Dolores Della Bella (5 agosto). Strangolata dal marito, che poi si suicida, dopo anni di maltrattamenti. Lei, ora, era malata.

Elena Panetta (6 agosto). Uccisa a colpi di piccozza da un amico con cui divideva la casa. Lui, pare, le aveva chiesto dei soldi in prestito. Lei aveva rifiutato.

Maila Beccarello (8 agosto). Uccisa a calci e pugni dal marito, dopo anni di maltrattamenti.

Rita Pissarotti (14 agosto). Uccisa con 19 coltellate dal marito.

Rosa Maria Schiaffino (27 agosto). Uccisa con un colpo di pistola dal marito, che poi si suicida. I motivi sono ancora misteriosi.

Tanja Dugalic (7 settembre). Uccisa a colpi di pistola dal marito, che poi si suicida.

Paola Bosa (7 settembre). Sedata, imbavagliata e impiccata dal marito, che poi si suicida. Lui, pare, soffriva di depressione.

Angela Ferrara (15 settembre). Uccisa a colpi di pistola dal marito, che poi si suicida. Lei, pare, voleva lasciarlo.

Maria Grazia Innocenti (16 Settembre). Uccisa dal marito.

Elide Valentini (19 Settembre). Soffocata dal figlio.

Alexandra Riffeser (24 settembre). Uccisa con 43 coltellate dal marito. Lui, pare, era geloso.

ragazza rumena non ancora identificata (26 settembre)

Loredana Lopiano (27 settembre). Uccisa con cinque coltellate dall'ex fidanzato di sua figlia.

Giuseppina Bellizzi (27 Settembre). Soffocata con un cuscino dal fratello.

Paola Adiutori i (28 Settembre). Strangolata dal marito.

Luisa Valli (29 settembre). uccisa a colpi di pistola dal marito.

Dina Mapelli (1 ottobre). Uccisa a coltellate dal marito.

Maria Tanina Momilia (7 ottobre). Trovata in un canale, uccisa dall'uomo con cui aveva una relazione. Lui dice che lei voleva una relazione seria, e non se la sentiva.

Maria Zarba (11 ottobre). Trovata morta in casa con il cranio fracassato. Il marito è pesantemente indiziato per l'omicidio.

Desirée Mariottini (19 ottobre). Violentata e uccisa da un gruppo di spacciatori

Gina Riccò (25 Ottobre). Uccisa a colpi di fucile dal marito.

Maria Rusu (26 Ottobre). Uccisa a colpi di pistola dall'ex fidanzato.

Violeta Mihaela Senchiu (3 Novembre). Data alle fiamma dal marito.

Elvira Marchioni (7 Novembre). Strangolata dal figlio.

Antonella Laurenza (15 Novembre). Uccisa a colpi di pistola dal marito.

Rosanna Laurenza (15 Novembre). Uccisa a colpi di pistola dal cognato.

Roxana Karin Zentero (17 Novembre). Soffocata con un cudcino dal marito.

Anna Filomena Barretta (20 Novembre). Uccisa dal marito.

Anna Bertuzzi Olivi (27 Novembre). Uccisa dal marito.

Cinzia Palumbo (9 Dicembre). Uccisa dal marito.

Michela Fiori (23 Dicembre). Strangolata dal marito.

Francesca petrolini (23 Dicembre). Uccisa a colpi di pistola da ex compagno.

Medina Peña (23 Dicembre). Gettata dal balcone dal convivente.

Rosaria "Sara" Parisi (28 Dicembre). Uccisa a colpi di pistola dall'ex marito.

Maria Magdalena Oberhollenze (28 Dicembre). strangolata.

fonti: https://27esimaora.corriere.it/la-strage-delle-donne/

https://www.facebook.com/paolarnc/posts/10217186671848277

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“Raga, guardate che stasera si va a ballare”. E già il termine “ballare” è un parolone (ma ci arriviamo)… Il conteggio dei numeri per decidere quante macchine servono e l’orario di ritrovo; “Mi raccomando voi maschi indossate la camicia altrimenti ci rimbalzano”. Poi si arriva lì ed ecco l’interminabile fila per entrare… SE ti fanno entrare, perché superata la fila ti potranno fare scene perché non sei in lista, perché siete solo maschi (quasi come se negassero il fine delle discoteche, ovvero quello del rimorchio), perché avete la faccia da drogati o delinquenti (e magari non è colpa vostra ma semplicemente della vostra fisionomia naturale) o perché indossate collanine, orecchini e aggeggi vari o semplicemente non siete abbastanza fighi per il target del locale. Selezioni che probabilmente non sarebbero nemmeno legali in quanto la legge stabilisce esplicitamente che il titolare di un esercizio pubblico non può impedire l’accesso ad un servizio a chi ne corrisponde correttamente il prezzo (c’è ancora un dibattito fra giuristi per stabilire se la discoteca rientra in questa fattispecie). Quante serate andate a puttane per questo motivo, magari concluse in qualche fast food. La prima domanda che sorge è: di tutto questo sbatti iniziale… ne vale la pena? Vediamo…! Già diciamo che comunque si parte male; chi cazzo sarebbero loro per permettersi di non farti entrare e impedirti di divertirti? Gente pagata per far questo, ma siamo matti? Questi vogliono riservarsi il diritto di decidere chi deve divertirsi a proprio piacimento e chi no, senza accorgersene creano una sorta di razzismo mascherato, fanno passare per figo chi ha un determinato standard e per sfigato chi non ce l’ha; chi accetta di voler comunque entrare si rende in qualche modo inconsciamente complice, abbocca a quello standard arrivando a pensare che chi vada lì e si vesta in quel modo sia davvero figo, in qualche modo alimenta il fenomeno nonché contribuisce a rafforzare i luoghi comuni; si dovrebbe invece per principio boicottare il locale e levarsi tutti quanti dalla fila appena si comincia a rimbalzare qualcuno. Ma è solo l’inizio…

Qualsiasi sia la sala che frequenti la musica è sempre di merda e sempre uguale, tunz-tunz-tunz-tunz senza capo né coda, piatta e senza un senso logico, cosa ci trovino i giovani di artistico in un basso iperpompato che spacca l’impianto stereo e dove non c’è una sola melodia o un solo arrangiamento degno di nota mi è tuttora un mistero… forse proprio il fatto che spacca le casse (la famosa quanto odiosa canzone “Pompo nelle casse” non l’hanno mica fatta per caso) trasgredendo alla regola del rispettare i limiti di tollerabilità? In pratica già la “musica” da discoteca stessa (le virgolette sono d’obbligo, la musica è ben altra cosa) è la testimonianza di quanto i giovani siano attratti dalla nullità, dalla pochezza, una pochezza che li caratterizza anche a livello generale. Per una cassa che pompa tutto il tempo e qualche loop elettronico irrilevante credono di aver trovato l’oro, rimpiangono gli anni ’90 - che magari non hanno mai vissuto se non con il Tamagotchi o addirittura col pannolino - per la musica dance quando invece negli anni ’90 abbiamo avuto scene musicali ben più qualitative quali la rinascita progressiva e il progressive metal in tutte le sue forme, il post-rock, il rock alternativo, il funk-rock, il trip-hop, ecc. Poi però il metal per loro è “rumore”, sì certo, perché la loro è musica…

E come si passa la serata? Saltellando! Sì, non sarà mica “ballare” quello, non fatemi ridere vi prego, il ballo, la danza è una cosa seria ed organizzata, una disciplina, è saltellare quello che si fa per tutta la nottata, a volte individualmente a volte in gruppo, a volte con una delle ragazze con voi e ciò vi fa sembrare la notte più caliente anche se di fondo è decisamente anonima e fredda, anche d’estate; ma mi sa che nemmeno “saltellare” è il verbo giusto, dato che lo si fa soltanto per brevi tratti, solitamente soltanto durante i pomposi ritornelli, quello che forse si fa per gran parte della serata è essenzialmente “ondeggiare”, in maniera ripetitiva, spesso neanche con tanta voglia, con uno sguardo perso nel vuoto che senz’altro non mente, meglio non credere a chi a fine serata, magari nemmeno sobrio (e tranquilli che sto arrivando anche lì…), afferma “sì, mi sono divertito” o peggio scrive su Facebook “minchia che serata zioooo, devastoooo” (anche se questo si vedeva più diversi anni fa)! Al massimo ogni tanto si tenta di essere stilosi e fighi o di far credere che ci si sta divertendo facendo strani movimenti accentuati con le braccia o espressioni facciali a dir poco fastidiose alla vista; la domanda che mi sorge spontanea è: come cazzo si fa a non annoiarsi dopo 5 minuti passati a far finta di ballare? E come si fa a farlo per una notte intera, ahahah? Sarà che i giovani non avendo mai conosciuto realtà varie e ricche di sfaccettature si sono abituati fin da subito a cose tremendamente ripetitive e le considerano normali, persino divertenti! Personalmente io ho frequentato discoteche per anni e mi chiedo come facevo a resistere tutta la notte se mi annoiavo dopo 5 minuti; il bello è che io stesso credevo di divertirmi, l’inconscio mi suggeriva questo ma io in realtà sapevo che non mi stavo divertendo, quando ne parlo ora infatti affermo sempre che “non mi sono mai divertito”.

Ma neanche puoi tentare di ballare in maniera un po’ originale o coreografica perché ti guardano male. Eh sì cazzo, la gente là dentro è tutta uguale! L’originalità non è apprezzata in discoteca, anzi la discoteca (impersonata da chiunque vi ruota attorno) sembra proprio impegnarsi nel mantenersi stereotipata, deve essere il tempio degli stereotipi, senza di essi perderebbe utili, perché è un posto fatto apposta per essere un incontro fra stereotipi, accogliere gente stereotipata che vuole incontrare gente stereotipata per sentirsi a proprio agio, per andare sul sicuro, perché sa cosa aspettarsi e cosa può ottenere, dei non-stereotipi la gente ha paura, pensa che il diverso nasconda quasi qualcosa di maligno; altrimenti non rimbalzerebbero quelli che non sono vestiti secondo gli standard.

E per la serie “la noia ti porta a fare cazzate” ecco che la noia porta dritti al bancone del bar. Un drink, poi due, tre, pure quattro, per sentirsi inconsciamente più slanciati e convinti di divertirsi sul serio, o magari anche soltanto perché fa figo fotografarsi con il drink in mano, per non sembrare sfigati (ricordiamoci che siamo nel mondo dell’apparire più sfrenato e non puoi essere più di tanto te stesso), perché fa figo farsi vedere “spaccatiammerda” oppure per tentare approcci con ragazze che poi si riveleranno totalmente infruttuosi, quasi come se si ignorasse che una tipa potrebbe anche essere spaventata da un tizio in evidente stato di alterazione… Almeno non lamentatevi se poi nulla va a buon fine, vi siete dati la zappa sui piedi. E chissà quante volte avete dovuto letteralmente raccogliere col cucchiaino il vostro amico abituato a lasciarsi andare dovendolo trascinare fino a casa perché completamente incapace addirittura di premere il pulsante dell’ascensore… Il punto è uno: la verità è che senza accorgervene vi state annoiando, altrimenti non andreste ogni due per tre al bancone… e forse nemmeno avete dei veri interessi, altrimenti non andreste nemmeno in discoteca, preferireste il bowling, la sala giochi, la pista da pattinaggio o dei go-kart, il mazzo di carte… Cose che insomma stimolano l’impegno, la mente, la creatività e il cui esito si potrà poi ampiamente commentare e raccontare successivamente. Vuoi mettere commentare un partitone a scala 40 e il suo andamento o i tempi e le medie in una pista kart dove ognuno prova a far meglio e vuoi mettere raccontare agli amici che vi siete rotti il cazzo tutta la serata?!

E dato che è noto che ci andate per cuccare… ne vogliamo parlare dell’atteggiamento delle ragazze in discoteca? Semplice da descrivere, viaggiano in gruppetti, si mettono in cerchio e creano una barriera che mette fuori chiunque tenti di avvicinarsi a loro, se lo fai scappano impaurite manco fossi uno stupratore seriale, mai un dialogo (anche perché sinceramente la musicaccia a tutto volume non lo consente nemmeno), mai un sorriso né un’apertura verso il maschio… ah aspe’ forse una sì, quella delle gambe, del tutto illusoria; la domanda è: che cazzo vi vestite come delle zoccole per cercare di essere attraenti se poi fate di tutto per farli scappare? Non sareste più coerenti con il vostro scopo se vi vestiste come uno zampirone, eheheh? In pratica possiamo dire che quello che dovrebbe essere un luogo di conoscenza e incontro risulta essere invece un luogo di isolamento di gruppo, tutti ci vanno per ostentare la loro pseudo-voglia di divertirsi, per farla vedere agli altri ma gli altri devono stare lontani, devono osservare da lontano senza interferire, lì dentro si è in mezzo a tanta gente ma si è comunque soli.

Non entro nel merito invece delle risse che chissà quante volte vi sarà capitato di vedere, piuttosto passo direttamente a fine serata e dico: ma ci siamo divertiti davvero? Ne è valsa davvero la pena? Abbiamo speso quindici euro (se non di più in prevendita per eventi particolari) per ottenere cosa? Cosa ci porteremo dentro di questa serata? Nulla, rimane il vuoto più assoluto! Al massimo abbiamo guardato qualche culo e qualche tetta, roba che si può vedere gratuitamente d’estate nei centri commerciali.

Poi succede una cosa magica: una sera qualcuno ti porta ad una serata latina (o caraibica se vogliamo essere precisi). E scopri un mondo nuovo. Vedi la gente che balla con sentimento organizzata in innumerevoli coppie in maniera costruttiva e appassionatamente, intrecci di braccia, giri, passi ben studiati, figure tutte molto scenografiche, casquet, sguardi decisi e che dicono qualcosa, più il brivido sulla pelle provocato dallo stretto contatto fisico; sì perché lì le distanze si annullano e chi ci va sa che lì bisogna mettersi in gioco, confrontarsi con il partner, tutti si impegnano a creare un’armonia senza aver paura di sbagliare e di essere giudicati, tutti cercano di muoversi creando sequenze creative ed armoniose, ognuno vive la serata non come un semplice cristiano che si è andato a divertire a muzzo ma come vero e proprio protagonista di una piccola grande coreografia improvvisata ma mai banale, il divertimento consiste proprio nell’impegnarsi a creare qualcosa; coreografia che si compie e diventa poi globale e collettiva nella rueda cubana, dove ci si mette in cerchio e sulle note di una salsa si segue un “cantante” che annuncia delle figure (che ovviamente bisogna imparare e non tutti le conoscono tutte) che tutte le coppie devono eseguire, cosa che comporta anche il continuo scambio di coppie. Ma noti anche tante altre cose che ti fanno capire che hai buttato un sacco dei tuoi anni e dei tuoi sabati: niente selezione all’ingresso né coda, perché lì nessuno deve difendere il target e lo standard del locale o la moda del momento, i balli di coppia non passano mai di moda, entri vestito come cazzo vuoi (anche se c’è il rovescio della medaglia, ovvero che molti ragazzi non hanno l’abbigliamento elegante che un’arte come il ballo meriterebbe) e puoi essere sicuramente più te stesso; non si fanno le 5 o le 6 del mattino, perché chi ci va sa che anche quello del far mattino è uno stupido stereotipo frutto della becera ignoranza; non c’è tempo nemmeno per alcolizzarsi perché ognuno ha moooolto di meglio da fare; e non ci sono risse, pensa un po’ che cosa strana, mentre in discoteca si fa a botte per uno sguardo appena alla persona sbagliata qua invece si balla appiccicati perfino alle mogli e compagne altrui, magari venute lì proprio con il proprio compagno, ma non si creano mai gelosie! Poi quello che era irraggiungibile in discoteca diventa qui raggiungibile: lì guardavi la più figa del locale da lontano col cannocchiale, qui se tutto va bene ci balli addirittura una bachata sensualissima! Ma pure la musica è sicuramente migliore, vuoi mettere i tunz-tunz della disco con i chitarristi e i percussionisti della bachata o le orchestre di salsa? Mi portarono qualche anno fa al Milano Latin Festival di Assago per vedere la Maxima 79 e devo dire che mi sembrava più ovvio stare lì a vedere i musicisti che mettersi a ballare, cosa che invece non avrebbe senso con un volgare dj; c’è sempre una ripetitività ma è piuttosto ovvia, trattandosi di musica da ballo.

Sei appena stato folgorato sulla via di Damasco, sta di fatto che arriva settembre e decidi che vale la pena di spendere qualche centello per un corso di salsa e bachata. Una volta a settimana sei lì ad imparare passi, figure e combinazioni nuove, ti impegni sempre a diventare più bravo e creativo senza mai però metterti davvero in competizione con gli altri, niente rivalità, perché la gente che ci va è gente senz’altro superiore ai truzzetti di Corso Como e sa che si tratta di un qualcosa che serve a creare un’armonia, a legare, infatti nascono pure amicizie e soprattutto compagnie per serate, non vedi l’ora che arrivi il weekend per vivere quando sopra descritto, poi di parlarne con i tuoi stessi corsisti, magari speri pure che il fotografo ti abbia immortalato in una posa passionale ed artistica da dare in pasto ai social. Una passione, e la passione è un divertimento che non si esaurisce in un sabato sera, la porti dentro anche durante la settimana e la sviluppi, che cazzo vuoi invece sviluppare con la disco-mania? Ti sei così reso conto che la discoteca è semplicemente la danza degli ignoranti e per gli ignoranti, consiste essenzialmente nello scegliere la via più facile, è una scelta comoda, dà la possibilità anche al più impedito di sentirsi un ballerino, di sentirsi quello che non si è, perfino di potersi giustificare dicendo che non tutti hanno voglia di imparare a ballare, io sono tuttavia dell’idea che se si vuole fare una cosa bisogna farla seriamente o meglio lasciar stare, il rischio di risultare ridicoli è sempre dietro l’angolo e modestamente la gente della disco lo è, ridicola, proprio perché tenta di fare una cosa che non è capace di fare credendo di saperla fare. È come se io andassi su un triciclo e poi andassi in giro a dire di essere un motociclista.

Ora se qualche tuo vecchio amico non ancora interessato dalla conversione di San Paolo dice “andiamo a ballare” la tua espressione sarà all’incirca quella dell’Urlo di Munch e la tua risposta sarà senz’altro un bel dito medio. Questo è quello che ho vissuto io, ma credo chissà quanti altri, di sicuro è qualcosa che ti cambia la vita. L’unica supplica che faccio (potrebbe aggiungersi quella di iscrivervi tutti ad un corso di ballo di coppia), se proprio volete continuare con le disco, è quella di smetterla di dire che vi piace “ballare”, al massimo dite che vi piace “andare in disco”; è una questione di essere onesti e obiettivi, la gente che veramente è appassionata del mondo del ballo è stata fin da piccola su un parquet di una scuola, ha partecipato a corsi e stage, la vedi spesso nelle sale da ballo spesso in qualità di animatore e ha tenuto saggi, esibizioni e spesso perfino gare, magari girando l’Italia e talvolta pure l’estero, magari anche lavorando sodo per migliorarsi e probabilmente non ha mai visto di buon occhio la discoteca. Definirsi “amanti del ballo” potrebbe essere quasi una presa per il culo nei loro confronti, pensateci discotecari!

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Cinque giorni su sette pranz… consumo in ufficio il mio pasto quotidiano (spesso ascoltando quel che passa sul DeBasio) o a volte guardando un film sul pc (porni compresi se non passa troppa gente per la portineria) oggi nel menù è previsto:

• “Finocchio (intero)” crudo da sfogliare e intingere nel sale
• “Sardine al forno” passate al pangrattato con un filo d’olio extravergine speditomi dalla sicilia ed una lieve spolverata di peperoncino
• “Pane ai cereali con semi di lino & sesamo” sfornato da lidl
• “Cetriolo (mezzo)” da pelare e intingere nel sale
• “Mela”
• “Banana”
• “Budino al cioccolato “ (confezionato da qualche ipermercato in zona Mestre/Marghera/Mira)
• Da bere: 1 litro di succo di pompelmo rosa, zero conservanti, zero coloranti artificiali (della Zuegg buonissimo)
• E se passerà di qua qualche collega gentile, gli chiederò di andarmi a prendere di sopra un espresso con tanto zucchero al distributore automatico altrimenti lo berrò a casa stasera rigorosamente in capsule illy, nun ce piove…

E Voi come la fate la pausa pranzo?

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Open window sui retroscena dell'italian-rock, e vi dirò di più. So pochissimo suonare ma ammetto che è bello farsi un minimo di cultura musicale da noi. Ma ora parliamo di Ligabue e della sua carriera, precisamente dei suoi retroscena. Del fratello non parliamone neppure, personalmente non mi entusiasma per nulla, ma veniam al capostipite. Lo considero tuttavia sufficientemente illuminante (per giusto metà della sua trentennale attività studio), specie se raffrontato a un infinitilione di new Metal groups prodotti con lo stampo, o a chi suon e canta il Neo-neo-prog ammutolente tipo i PerfecCircle, o i SilverKey, ma non solo. Pure andando da chiunque mescoli Trap e melodia sanremese (o fai questo o fai quello, ciéz!), a chi fa, del pianofortismo classico, una barzelletta atona (vedere alla voce Allevi, Yann Tirsen e Iruma, da non confondere con il "ciofecaro" Irama). Oltre ad aver fatto pure lui canzonicchie, vuoi la casa disgrafica, vuoi l'avanzare dell'età, non solo Liga usa pochi accordi, ma usa anche pochi "rivolti". Tutti gli accordi delle sue canzoni sono quasi sempre in stato fondamentale. Questo lo farebbe accomunare in qualche modo ai chitarristi da chiesa, che sanno suonare solo accordi in stato fondamentale. Va bene suonare solo 3 o 4 accordi, ma se sono sempre in stato fondamentale diventano insipidi: vanno "rivoltati", ogni tanto. Queste scelte compositive fanno pensare a un'antipatia nei confronti della tastiera/pianoforte, perché uno che conosce la tastiera gli viene naturale fare accordi anche rivolti: la tastiera stessa, per come è fatta fisicamente, li richiama. Il fatto che Ligabue non faccia accordi rivolti quindi fa quasi pensare che lui non si sia mai sprecato più di tanto a sperimentare arrangiamenti con le tastiere, come se fosse un eterno adolescente che si accontenta di suonare solo la chitarra, e cosi anche le tastiere devono scendere di livello costringendosi a limitare il loro linguaggio armonico alle armonie semplici delle chitarre. E' come se Ligabue "abusasse" delle tastiere, costringendole a fare le armonie semplici delle chitarre (accordi fondamentali), limitandone la dignità. La seconda critica che io avrei evidenziato è che Ligabue usa un'estensione vocale spudoratamente comoda: non raggiunge quasi mai la nota del mi, e questo fa pensare alla pigrizia, dato che anche una voce maschile bassa o baritonale riesce a toccare la zona di passaggio tra il mi e il sol, non dico per tante battute, ma almeno in alcuni punti per dare più tensione al brano. Invece Ligabue se ne sta comodo sempre in quella estensione comune a tutti i maschi, dal la basso al re acuto della zona di passaggio. In questo modo, oltretutto, crea complicazioni anche agli altri strumenti, perché una voce cosi bassa ha molte frequenze in comune con gli strumenti musicali (chitarre, pad, suoni di tastiera), quindi gli altri strumenti, per suonare bene insieme alla voce di Ligabue, sono costretti a sottoporsi a un'equalizzazione che non li faccia entrare in conflitto con la voce. Il cantante deve sforzarsi di non abusare troppo delle note basse e deve far sentire ogni tanto il registro più acuto, per far sentire una differenziazione di frequenze tra la voce e la base musicale: se canti troppo in basso la voce non buca gli strumenti, e per farlo sei costretto a equalizzare qualcosa in modo innaturale. Tra l'altro questa scelta che potrebbe sembrare animata da pigrizia potrebbe addirittura (come aggravante) essere una paraculata, cioè una furbizia. Mi spiego: Ligabue, cantando in un registro cosi basso e comodo, si assicura dei concertoni di successo per il pubblico. Infatti il pubblico è formato da maschi e femmine: i maschi si troveranno comodissimi a cantare insieme a Ligabue, perché l'estensione usata è comoda per tutti i maschi. Non solo: anche le femmine avranno molta soddisfazione nel cantare insieme a Liga, perché loro canteranno tutto un'ottava sopra, e siccome Ligabue si tiene basso anche rispetto all'estensione maschile (raggiunge al massimo il re acuto), le femmine non faranno fatica a trasportare tutto un'ottava sopra. In tutto questo la paraculata sta nel fatto che tutte queste voci femminili che doppiano la parte di Liga un'ottava sopra farà sí che la melodia cantata da Ligabue sarà esaltata da tutti gli armonici delle voci femminili del pubblico, armonici che non ci sarebbero se ci fosse solo la voce di Liga che sta nell'ottava bassa. E' come se lui potesse usare il pubblico femminile come equalizzatore umano della sua stessa voce, aggiungendo gli armonici femminili alla sua voce che, di per se, sarebbe troppo bassa per svettare. Questo vantaggio non ce l'hanno, per esempio, i cantanti maschi che cantano parti acute da tenore, perché quelle note che per loro sono acute, per le donne del pubblico sono basse, quindi anche avendo il raddoppio delle voci femminili, non hanno quel rinforzo armonico che ha Ligabue, grazie al quale le sue canz oni, fatte dal vivo, sembrano una bomba. Idolo fra gli idoli nelle arti, è a tirar le somme per me il pazzoide anticonformistico buon Ligabue..di nome Antonio, del quale, a proposito, come mai qua non vedo mai recensioni d' opere? P.s. In termini ultimi, quest'Editoriale non vuole\voleva essere una stroncatura, ma vuol essere un memorandum itinerante per l'anno che segna l'heaveness ending del secondo decennio 2000, tranne per chi professa religioni non cristiane e orientali. In quella induista, ad es., è già il 2056!

P.s.Da me, ex credente agnostico, risulti: facciamoci Tutti più buoni, sì, ma non da rendersi Ingenui o Falsi Messaggeri di Pace. ňà!

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In questi giorni dalle mie parti il freddo penetra nelle ossa, poi ci si mette anche la neve...tanta neve...che ti blocca, crea disagi...ma d'altra parte siamo in inverno!

In questi giorni quindi sono costretto a rimanere in casa e devo trovare il modo per ammazzare il tempo, ascoltare musica, vedere film e leggere le recensioni su debaser è una soluzione.

Ho letto molto, non tutto naturalmente...ma sono riuscito a farmi un'idea.

Fin dai primi giorni ho avuto il vago sospetto che "in questo posto" uno scritto o una recensione vale non tanto per come è scritto, ma sopratutto da chi è scritto. Una cosa che ho ripetuto ormai tantissime volte tra uno "scontro" ed un altro. Qualcuno è riuscito a tirar fuori i coglioni e ha detto pubblicamente che la mia "tesi" è fondata...la maggior parte fa silenzio.Altri ancora invece sostengono che questa è la classica "scoperta dell'acqua calda". Magari hanno anche ragione, "è la scoperta dell'acqua calda"...però ti fanno capire che se non ne parli è decisamente meglio.

Senza contare i tantissimi messaggi privati che ogni tanto si ricevono, messaggi che dicono più o meno questo..."sono d'accordo, ma non posso dirlo pubblicamente...altrimenti faccio la fine di quel maledetto VinnySparrow".

Io trovo giusto il fatto che gli utenti vogliono leggere cose interessanti, profonde, recensioni con la R maiuscola per intenderci. Insomma quelle recensioni che io non sono capace di scrivere. Ma spesso mi ritrovo a leggere delle "presunte" recensioni che non vanno oltre le sette righe. Certo, una persona che ha la capacità di sintetizzare tutto in sette righe è ammirevole, ma il punto è che queste "ZOT" (così vengono chiamate qui) non dicono niente. Ma nella maniera più assoluta. Se poi questa "Zot" è un ottimo punto di ritrovo, un modo per ricordare i bei tempi andati ben venga allora la "recensione Zot". Ritengo però che "recensioni" di questo tipo devono essere valutate con i giusti parametri. Non si può dare il massimo dei voti a quei tipi di recensioni. Perchè qui sul sito sono presenti recensioni scritte da gente che sa veramente scrivere e che meritano veramente il massimo dei voti...e di certo non si può paragonare uno scritto che non dice nulla di appena sette righe con uno scritto pieno di contenuti, di riflessioni e di poesia che di certo ha richiesto tempo e impegno da parte del recensore.

In ogni caso come la legge non è uguale per tutti, anche le Zot non sono uguali per tutti, è il nome dell'autore che fa la differenza. A parer mio è una cosa sbagliatissima. Aggiungo che fare la recensione di una recensione è anche quella una cosa sbagliata alla base. E' giusto dire "non sono daccordo" ma recensire una recensione secondo me non ha senso. Ed è proprio per il fatto del recensire le recensioni che qui è nata una sorta di "battaglia a chi scrive meglio". Una battaglia che io non condivido e per tanto non ci partecipo, prima di tutto perchè sono consapevole che sono tra i peggiori recensori sul sito...anzi...io non sono proprio in grado di fare il recensore...e lo dico perchè lo penso. Seconda cosa non condivido il fatto che una recensione o una come la chiamate voi Zot che non dice assolutamente nulla viene valutata con il massimo dei voti e con le più "alte" risposte positive. E' una mancanza di rispetto per chi qui dentro scrive bene sul serio. E non sono di certo io.

Se quelle tre inutili righe valgono le fantomatiche 5 stelle, allora una recensione di Lector quante ne deve valere ? 100! Lector per dirne uno, ma anche Stanlio, Joe Stummer, Cosmic Jocker...

A mio modo di vedere le cose...i parametri di giudizio qui sono completamente sballati, talmente sballati da essere evidenti ormai. In fondo in fondo sono convinto che tutti qui hanno capito che "le recensioni valgono a secondo di chi le scrive e non tanto per come sono scritte"...ma pochi...per non dire (quasi) nessuno ha il coraggio di dirlo...almeno pubblicamente.

Qualcuno mi ha detto ultimamente..."Vinny stai parlando di una cosa ovvia, ma nessuno ne parla pubblicamente e puoi immaginarti il perchè"...sapete...è stata la più bella risposta che ho ricevuto da quando sono qui. Per una volta non mi sono sentito solo.

VinnySparrow

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