Beh, quando ho visto questo fotomontaggio, ho sorriso.
Patti Smith, che questa è la copertina di "Horses", il suo capolavoro.
E Frida Khalo che presta il suo bel faccino alla poetessa rock, alla fanciulla maschiaccio, a colei che in gioventù ci insegnò tante cose.
Un'assurdità? Oh, no...
Che, in fondo, questo freak un pochetto inquietante saltato fuori mischiando le carte la sua ragion d'essere ce l'ha,
Ce l'ha eccome...
Che anche Frida era una fanciulla maschiaccio,...
E entrambe hanno imparato la poesia (o lo specifico artistico) da malattie infantili che ne avevano modificato lo stato percettivo....
Per non parlare della abilità nel creare da sole la propria leggenda...
Però ora Patti lasciamola da parte...
Qui si parla di Frida...
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Io sono nata due volte...
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La storia di Frida Khalo la conoscete tutti, vero?
La poliomelite a sei anni, il terribile incidente che da ragazza la costrinse per molto tempo a letto e la rese poi invalida per sempre...
L'impegno politico, l'amicizia con Tina Modotti, l'amour fou con Diego Rivera, la storia con Trotsky, la bisessualità....
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Ma quando penso a Frida, la prima cosa che mi viene in mente è “Alice nel paese delle meraviglie”.
Con Alice/Frida che alita sul vetro della finestra del salotto e che sul vapore disegna una piccola porta.
E che da quella porta si ritrova sottoterra dove incontra una bambina che sorride e fluttua leggera nell'aria...
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Ecco, a una storia di questo genere potremmo anche non credere, oppure non prenderla troppo sul serio..
Ma come si fa, è quel tipo di storia che è il mio pane!!!
E poi qui siamo di fronte all'origine della immaginazione figlia di mancanza.
A quel luogo dove questa immensa artista incontrava se stessa e dove noi oggi incontriamo lei...
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"Per quanto tempo restavo con quella bambina? Non so. Forse un secondo, forse mille anni. Quel che so è che al ritorno ero sempre felice. Cancellavo la “porta” con la mano e, col mio segreto, correvo sotto un albero di cedro. E, sorpresa di essere sola con la mia gran felicità, gridavo...gridavo e ridevo...
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Poi un giorno il nostro maestro ci diede quel tema. "Raccontate la vita della famosa pittrice messicana Frida Khalo"
Giannino scrisse:
"Aveva gli occhi neri,...
Di quegli occhi che se li guardi nelle foto ti sembra che la foto stia parlando con te...,
Ciao io mi chiamo Frida e tu...tu come ti chiami?"
Bortolo scrisse:
"Il maestro ci ha detto che Frida non era una sola tante...Io non lo so mica bene cosa vuol dire...però se davvero le Fride erano tante a me quella che mi piace è la “Frida bambina”...
Quella che il suo babbo diceva alla mamma “tu vuoi che le tue figlie sian dei soldatini, ma Frida è diversa”
Merdina scrisse:
"Frida era sfortunata, da bambina camminava male...poi da ragazza si fece ancora più male...
Era in autobus col suo fidanzato...e quell'autobus andò a sbattere...
Allora Frida fece un urlo, un urlo che una volta l'ho fatto anch'io...che quando mi son svegliato c'era la mamma...
Accanto a Frida invece c'era la morte...
Ma la morte fece esattamente quel che fece la mia mamma...
Accarezzò la sua bimba...poi...poi se andò via scodinzolando."
Non era ancora il momento...
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E quindi Frida si ritrovò col corpo spezzato, ricucita e ricomposta come un puzzle i cui pezzi non coincidono mai...
Conobbe l'immobilità e le notti insonni, il tormento di un anima quando il tempo scorre a vuoto...
Quando ogni cosa appare uguale e diversa, più grande più piccola più questo più quello più tutto più niente...
Quando non puoi far altro che venire a patti col cane scodinzolante che in ogni momento ti abbaia in faccia la tua inadeguatezza...
E il patto di Frida fu guardarsi allo specchio e raccontare il dolore facendolo diventare qualcosa di grandioso...
Qualcosa di potente...
Così dipinse gabbie, corone di spine e piccoli chiodi su ogni parte del corpo...
La terra riarsa e secca con le radici che chissà come uscivano dal suo stesso corpo. (Il corpo di Frida)
E un cerbiatto ferito, una bimba sperduta allattata da una balia col volto lontano di maschera...
E l'amore...il suo piccolo uomo rospo...il suo piccolo uomo bambino...
Poi, in un certo senso, diventò quasi una principessa. Una bambolina dai mille colori e dagli occhi di fuoco...
Diventò Frida Khalo...
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Frida Khalo, la madonna messicana con le scimmiette al posto degli angeli...
O forse (chissà?), forse semplicemente prese in prestito gli occhi di una delle sue dee messicane, una di quelle che con un battito di ciglia spostano le montagne...
Un trucchetto niente male se ci pensate, una piccola ragazza messicana con gli occhi di una dea...
Ma quelle scimmiette, oh quelle scimmiette ci ricordano che, appunto, era solo una ragazza...e son tristi come lei..o forse no...forse non son tristi per niente e son solo come devono essere...
Perché c'è una Frida che soffre e una Frida che ti guarda...
E quella che ti guarda ha gli occhi di una dea ed è esattamente come deve essere, persa com'è in un abbraccio che la notte concede sempre a chi, nel chiuso di una stanza, è sola con se stessa...
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Frida è famosissima, essere una bambolina paga sempre...
Frida è un gadget, un pupazzetto e il mio lato snob un po' se ne dispiace...
E però...però...
La sua è un'arte popolare e raffinatissima a un tempo...e non è strano che piaccia un po' a tutti
Un'arte intima e raccolta, ma esplosiva.
Istintiva, ma anche capace di cogliere quanto di meglio offrivano le avanguardie europee.
Imbevuta di mitologia centroamericana, di filosofia orientale, di pittura religiosa (Ex voto).
Il tutto piegato però a un linguaggio che risulta essere sempre personalissimo oltre che immediatamente riconoscibile...
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Frida in fondo é come Emily Dcikinson, il lupetto impazzito che canta con voce di vetro nel chiuso di una stanza...
Tra Frida e il muralista Diego Rivera, passa la stessa differenza che c'è tra la Dickinson e Walt Whitman....ovvero l'arte della notte e l'arte del giorno...
Ma finito il chiasso, finito lo strepito (in questo caso il novecento e le sue rivoluzioni) l'arte della notte ridicolizza quella del giorno...
E quel che è intimo e raccolto (anche se comunque pieno di colore) continua a spaccare l'anima...
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Alla rivoluzione però Frida aveva creduto...
Al punto che diceva di essere nata nel 1910 e non nel 1907...e mica per calarsi gli anni...
Ma perché nel 1910 scoppiò la rivoluzione messicana
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Io sono nata due volte: la prima volta con la rivoluzione, la seconda con un grido...
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Sarebbe finito, ma aggiungo ancora qualcosa...
Frida era affmata di vita, Frida mordeva la vita...e, forse, da quanto scritto finora questa cosa non si capisce abbastanza...
Nonostante le sofferenze indicibili Frida era allegra...
Si, era allegra e chiamava se stessa la grande ocultadora...
Nascondeva il dolore e la morte col suo essere una intensa fanciulla messicana...
Con una energia che era una specie di miracolo....
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Ecco, adesso, ho davvero finito...
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